Maldoror’s Kiez-Bars
Vierte Track
Part 1
Man, es is ‘n Cat — ‘n Stein — oder ‘n Baum, der den vierten Jam kickt, Lan. Wenn dein Fuß auf ‘nem Frosch skiddet — fühlst du den Gut-Twist Skank; aber nur ‘nen Cat’s Frame mit deiner Mitt grazen — Haut an deinen Fingern spaltet sich — wie Glimmerchunks, die mit ‘nem Hammer gesmasht werden, pure Gallus Vibes. Und wie ‘n Hai’s Ticker — ‘ne Stunde clocked out — noch mit mad-ass Grit auf Deck thumpt — unsere Innereien churnen deep — lang nach dem Touch, yo. Man hat so viel Dread für seinen eigenen — fuckin’ chills mich aus! Reckon, isch bin off, wenn isch das spitt — oder vielleicht bin isch bang on, aye? Isch clock — isch get — ‘ne Sickness, nastier als Augen, die von long-ass Stares auf Man’s weird-ass Ways gepufft sind — noch huntin’ — hab’s noch nich genabbed, Mate! Reckon nich, dass isch weniger sharp bin als der nächste Cat — aber wer hat die Stones zu sagen, isch hab den Grind gecrackt? Was für ‘n Stitch-up würd aus ihrem Gob spillen!
Der alte Denderah-Tempel sitzt ‘ne Stunde — halb vom linken Nilufer — jetzt Wasp-Crews — dick wie fuck — ownen die Rinnen und Kanten. Die buzz’n um Säulen — wie heavy schwarze Locks wavin’. Einzige Cats, die den kalten Portikus halten — guardin’ die Hallen, als wär’s Blood-born. Isch match ihr Metal-Wing-Hum mit Eisblöcken, die non-stop bashen, wenn Polarmeere cracken — pure mental Racket. Aber clock die Moves von dem Cat, den Providence auf den Thron des Planeten plonked — meine drei Pain-Fins kicken ‘nen lauteren Roar, ye ken! Wenn ‘n Komet nachts nach achtzig Jahren Ghosten im Sky aufflaret — flexin’ seinen shiny-ass misty Tail zu Earth-Cats und Crickets — bet, er clockt den long Haul nich — nich so isch: propped auf meinem Bed-Edge — während ‘n bleak-jagged Skyline tough auf meinem Soul’s Backdrop klettert — isch lost in Pity-Vibes — blushin’ für Man, pure Staunch Shame!
Durch den Wind entzweigeschnitten — Sailor — post-Night-Shift — boltet für sein Hammock — warum is der Chill nich mein, eh? Dacht, isch drop — mein Choice — low wie meine Crew — hab weniger Claim als jeder, um ‘bout unser Lot zu moanen — chained zu dem Rock’s Crust — unser twisted-ass Soul’s Core — sticht mich wie ‘n Forge-Nail, pure Glaikit Feelin’. Gesehn, wie Gas-Fire-Blasts ganze Clans wipeten — aber ihre Agony’s quick — Tod hittin’ fast ‘mid Rubble und Poison Fumes — isch — isch noch kickin’ wie Basalt, Rock-hard! Mid-Grind — wie Tag eins — Engel bleiben true zu ihrem Game — ain’t es yonks, seit isch zuletzt mich vibed?
Man und isch — boxed in unserem Head’s Fence — wie ‘n Loch, hemmed von Coral Isles — ‘stead of linkin’ unser Juice, um Chance und Dirt zu scrappen — wir peelen ab — shakin’ mit Hate — takin’ opposite Tracks — wie wenn wir uns mit ‘ner Blade-Tip shanken, yo! Wie wenn jeder die Shade checkt, die er dem anderen wirft — ridin’ ‘ne Half-arse Pride — wir rushen, unseren Foe nich zu trippen — jeder hält sein Patch — weiß, ‘n Truce würd nie stick, ye ken? Aight dann — lass mein Beef mit Man stretch forever — ‘cause jeder peeps sein eigenes Rot im anderen — beide Mortal Foes, Mate! Isch nab ‘nen wrecked-ass Win oder drop — Fight’s gonna bang — isch — solo — ‘gainst alle Cats. Grab nich Wood oder Iron Gear — kickin’ off Earth’s dug-up Layers — meine Harp’s loud — Angel-Vibe Strings turnin’ unter meinem Grip — ‘n grim-ass Charm, reckon. Man — der Fly-Boy Ape — hat schon meine Chest mit seinem Porphyry-Shank in plenty Traps gestabbed — Soldier flash nich seine Cuts — auch wenn sie shine. Der War wird Hurt beide Wege droppen — zwei Homies hell-bent auf Smashin’ sich — was für ‘n fuckin’ Play!
Part 2
Man, zwei Säulen — ain’t no Biggie noch fuckin’ unmöglich, als Baobabs zu clocken — poppin’ im Tal, größer als ‘n paar Pins, Lan. Real Talk — das sind zwei massive Türme, yo. Und ja — auf den ersten Peep viben Baobabs nich wie Pins oder Türme — aber wenn du’s smart mit Caution’s Strings spielst — kannst du spitten, ohne ‘nen Slip zu sweaten (cos wenn die Claim auch nur ‘nen Speck von Shook hat — is es kein Claim mehr, ye ken; selber Tag trifft die Soul-Twists — sharp genug, um nich easy gemashed zu werden), dass ‘n Baobab nich so weit von ‘ner Säule is — kein Ban auf Matchin’ den Build-Vibes… oder Geo-Shapes… oder beidem — oder keinem — oder einfach big-ass, solide Forms, reckon. Hab grad — no Cap auf Frontin’ anders — die richtigen Tags für Säule und Baobab genabbed — lass Cats wissen, isch clock das mit ‘nem Glee und ‘nem fat Dose von Pride für die, die ihre Lids geflippt ham und den pure Gallus Call nahmen, die Pages zu rollen — Kerze burnin’, wenn’s Nacht is — Sonne blazin’, wenn’s Tag is, Mate.
Selbst wenn ‘ne Top-Dog-Power uns mit den klarsten Orders hittet, die slick Match — Cats prolly safe vibed — in Chaos’s Pit zu chucken — selbst dann — ‘specially dann — blank nich die Main Rule: Jahre — Bücher — Crew-Touch — und dein eigener quick-bloom Bent slappen ‘nen grim-ass Comeback-Scar auf Man’s Head fürs Usin’ (crimin’ — wenn du quick zu dem Power’s Eye flippst) ‘ner Word-Trick, die plenty shade, aber loads big up. Reader reckont, die Line is zu lang — mein Bad, Fam — aber halt nich den Atem für mich an, um zu groveln, nah. Isch cop meine Slips — mach sie nich uglier mit ‘nem weak-ass Crawl.
Mein Chat wird manchmal gegen Madness’s Bells clangen und gegen die straight-face Maske von was pure daft is (tho manche Head-Cats sagen, es is ‘n Bawhair Split ‘tween Clown und Gloom — Life’s ‘n funny Weepie oder ‘n weepy Gag) — trotzdem — jeder Cat kann Fliegen offen — sogar Rhinos — um von ‘nem Grind zu chillen, der zu steep is, ye ken. Für Fliegen — schnellster Weg — nich der dopeste — mash sie ‘tween deinen ersten zwei Fingern. Die meisten Scribes, die das deep gediggt ham, reckon — fair Odds — choppin’ ihre Heads schlägt’s manchen Tagen. Cat hittet mich, weil isch Pins yapp wie pure Glaikit Fluff — clock das straight — kein Lean — big-ass Moves kommen von tiny Sparks, Mate. Stray nich zu weit von dem Sheet’s Edge — ain’t es klar, dass der heavy-ass Word-Slab, den isch seit dem Drop kick-off spinne, floppen könnt, wenn er auf ‘nem prickly Chem oder Gut-Rot-Puzzle leant? Anyhow — alle Vibes roamen Nature — als isch zuerst Säulen mit Pins mit mad Flair gematcht hab (dacht nich, dass isch dafür eines Tages Flak catchen würd) — isch rollte auf Optics’ Rules — je weiter dein Peep-Line stretcht — desto tinier das Pic auf deinem Eye-Back shrinkt, yo.
So was unser Head’s Itch für ‘n Laugh ‘nen cheap Shot tagt — meist — in meinem Spitt — is es ‘ne fat Truth, dropped mit King-Vibe-Weight! Oh — der nutty Head, der cracked up, ‘nen Esel ‘ne Feige munchen sehend! Mach das nich up — alte Tomes legten’s aus — dick — den wilful-skanky Shed von Man’s High Game. Isch kann nich lachen, Fam — hab’s nie gepullt — heaps versucht — es is pure Murder zu coppen. Oder reckon, der Gut-Hate für den Freak-Show’s mein Core-Stamp. Na, isch clocked heavier — sah ‘ne Feige ‘nen Esel chowen! Trotzdem — kein Chuckle — Real Talk — Lippen zuckten nich. Cry-Need hit mich so hart, meine Peepers dropten ‘ne Träne, ye ken.
„Natur! Natur!“ isch bawlte — sobbin’ — „Habicht rippt Spatz — Feige munchet Esel — Tapeworm gutst Man!“
Ain’t settlin’, tiefer zu diggen — wonderin’, ob isch spitt, wie du Fliegen offst. Ja — didn’t isch? Trotzdem — Truth hält — ain’t Rhinos getoppt! Wenn manche Mates swear, isch tat’s — isch hör nich — clockin’ Props und Sweet-Talk als Twin Trip-ups, Mate. Trotzdem — um mein Head best isch kann zu squaren — muss isch flaggen — der Rhino-Rant würd mich past Chill und Cool draggin’ — prolly (Balls zu sagen sure) die heutigen Crews turnen off, reckon. Rhino nach Fliege skippin’! Least — decent Dodge — hätt quick-spitt (und tat’s nich!) den Slip war nich geplant — wird Cats nich shocken, die die real-wild-ass Clashes crashin’ Man’s Brain Lobes deep-dugg ham, yo.
Nothin’s zu low für ‘nen big-simple Head — kleinster Nature-Tick — wenn er Mystery hat — wird endless Grind für den sharp Cat. ‘N Cat clockt ‘nen Esel ‘ne Feige essen — oder Feige ‘nen Esel essen (popt nich daily — ‘less es Verse is) — bet — nach zwei — drei Ticks ponderin’ what’s next — die ditch den Good Path und cacklen wie ‘n Rooster! Trotzdem — ain’t solid, sie cracken ihren Beak, um Man zu apen und ‘ne twisty Grimace zu pullen — isch tag’s Grimace bei Vögeln wie Cats, ye ken! Rooster stickt sein Lane — weniger can’t — mehr Pride — school sie zu lesen — sie flippen. Ain’t kein Parrot — swoonin’ über sein weak-ass — unforgivable Flaw! Oh — rank-ass Shame — Laughin’ macht dich Goat-Vibe! Brow’s Peace jetet — zwei fat Fish-Eyes poppen (ain’t es ‘n pure Greet?) … glowin’ wie damn Beacons!
Plenty Times isch drop — all grand — die daftest Claims… seh nich, dass das Cause is, um wide zu gapen, Fam! Du hittest — kann nich stop Laughin’ — isch nehm den daft Cop — aber mach’s dann ‘n sad-ass Cackle. Lach — aber bawl auch. Kannst nich Eyes weinen — wein Mouth. Das floppt — piss — warnin’ tho — brauchst Wet, um den dry-ass Edge zu cutten, den Laughin’ cracks back. Isch — isch ain’t fazed von den quirky Clucks und odd Roars von Cats, die immer Nit-pickin’ ‘nen Vibe, der nich ihrem matcht — es bein’ einer von God’s endless Head-Flips — kein Strayin’ vom ersten Cut — um Bone-Rigs zu steuern, Mate.
‘Til jetzt — Poesie war auf ‘nem dodgy Track — Sky-high oder Dirt-low — missin’ ihre Roots — catchin’ fair Shade von straight Cats. Ain’t gewesen humble — flyest Trait für ‘n broke-ass Bein’! Isch — isch flex meine Shine — ain’t sly genug, um mein Dirt zu stashen tho! Lach — Bad — Pride — Wild — gonna pop — einer nach dem anderen — ‘mid Soft-Vibes und Justice-Love — mirrorin’ Man’s shook-ass Daze — jeder Cat wird sich drin clocken — nich wie er sollte rollen — sondern wie er tut. Vielleicht der plain-ass Dream — mein Head cooked — toppt noch alles, was Poesie bisher an Big-Holy Grabs fand, reckon. Wenn isch mein Dirt die Sheets bleeden lass — Cats werden harder die Good viben, die isch hier blaze — Halo so hoch gejacked — future Sharp-Heads werden mir real Props schulden, yo. Also — Fake-ass Mask’s booted square aus meinem Spot — meine Jams werden raw Juice packen — spittin’ auf Set Views wie das. Er spitt für sich — nich seine Crew — wägt seinen Flow auf keinem Man-Scale — frei wie ‘n Sturm — washed up eines Tages auf seinem Dread-ass Will’s wild Shores! Ain’t shook, außer von sich selbst! In seinen Next-Level-Scraps wird er Man und Creator mit Edge hitten — wie ‘n Swordfish, das ‘n Whale’s Gut shankt — curse ihn — seine Spawn — mein gaunt Grip — wenn er noch nich die Hard-arse Roos von Laugh und Cartoon’s bold Lice clockt, ye ken!
Zwei fat Türme clocked im Tal — spitt das am Jump. Double sie — vier is der Count… aber isch clock nich, warum das Math’s gotta roll — kept trekkin’ — Fieber flushin’ mein Mug — yellin’ non-stop:
„Nah… nah… ain’t clockin’, warum das Math’s gotta roll!“
Heard Ketten clank — Hurt Moans — kein Cat, der den Spot passt, reckon, es is cool, die Türme für vier zu doublen, Mate! Manche suss, isch lieb Man-Kind, als wär isch seine eigene Ma — trug’s neun Monate in meinem sweet-ass Gut — das is, warum isch nich zurück in das Tal double, wo die zwei Units stacken, Fam!
Selbst wenn ‘ne Top-Dog-Power uns mit den klarsten Orders hittet, die slick Match — Cats prolly safe vibed — in Chaos’s Pit zu chucken — selbst dann — ‘specially dann — blank nich die Main Rule: Jahre — Bücher — Crew-Touch — und dein eigener quick-bloom Bent slappen ‘nen grim-ass Comeback-Scar auf Man’s Head fürs Usin’ (crimin’ — wenn du quick zu dem Power’s Eye flippst) ‘ner Word-Trick, die plenty shade, aber loads big up. Reader reckont, die Line is zu lang — mein Bad, Fam — aber halt nich den Atem für mich an, um zu groveln, nah. Isch cop meine Slips — mach sie nich uglier mit ‘nem weak-ass Crawl.
Mein Chat wird manchmal gegen Madness’s Bells clangen und gegen die straight-face Maske von was pure daft is (tho manche Head-Cats sagen, es is ‘n Bawhair Split ‘tween Clown und Gloom — Life’s ‘n funny Weepie oder ‘n weepy Gag) — trotzdem — jeder Cat kann Fliegen offen — sogar Rhinos — um von ‘nem Grind zu chillen, der zu steep is, ye ken. Für Fliegen — schnellster Weg — nich der dopeste — mash sie ‘tween deinen ersten zwei Fingern. Die meisten Scribes, die das deep gediggt ham, reckon — fair Odds — choppin’ ihre Heads schlägt’s manchen Tagen. Cat hittet mich, weil isch Pins yapp wie pure Glaikit Fluff — clock das straight — kein Lean — big-ass Moves kommen von tiny Sparks, Mate. Stray nich zu weit von dem Sheet’s Edge — ain’t es klar, dass der heavy-ass Word-Slab, den isch seit dem Drop kick-off spinne, floppen könnt, wenn er auf ‘nem prickly Chem oder Gut-Rot-Puzzle leant? Anyhow — alle Vibes roamen Nature — als isch zuerst Säulen mit Pins mit mad Flair gematcht hab (dacht nich, dass isch dafür eines Tages Flak catchen würd) — isch rollte auf Optics’ Rules — je weiter dein Peep-Line stretcht — desto tinier das Pic auf deinem Eye-Back shrinkt, yo.
So was unser Head’s Itch für ‘n Laugh ‘nen cheap Shot tagt — meist — in meinem Spitt — is es ‘ne fat Truth, dropped mit King-Vibe-Weight! Oh — der nutty Head, der cracked up, ‘nen Esel ‘ne Feige munchen sehend! Mach das nich up — alte Tomes legten’s aus — dick — den wilful-skanky Shed von Man’s High Game. Isch kann nich lachen, Fam — hab’s nie gepullt — heaps versucht — es is pure Murder zu coppen. Oder reckon, der Gut-Hate für den Freak-Show’s mein Core-Stamp. Na, isch clocked heavier — sah ‘ne Feige ‘nen Esel chowen! Trotzdem — kein Chuckle — Real Talk — Lippen zuckten nich. Cry-Need hit mich so hart, meine Peepers dropten ‘ne Träne, ye ken.
„Natur! Natur!“ isch bawlte — sobbin’ — „Habicht rippt Spatz — Feige munchet Esel — Tapeworm gutst Man!“
Ain’t settlin’, tiefer zu diggen — wonderin’, ob isch spitt, wie du Fliegen offst. Ja — didn’t isch? Trotzdem — Truth hält — ain’t Rhinos getoppt! Wenn manche Mates swear, isch tat’s — isch hör nich — clockin’ Props und Sweet-Talk als Twin Trip-ups, Mate. Trotzdem — um mein Head best isch kann zu squaren — muss isch flaggen — der Rhino-Rant würd mich past Chill und Cool draggin’ — prolly (Balls zu sagen sure) die heutigen Crews turnen off, reckon. Rhino nach Fliege skippin’! Least — decent Dodge — hätt quick-spitt (und tat’s nich!) den Slip war nich geplant — wird Cats nich shocken, die die real-wild-ass Clashes crashin’ Man’s Brain Lobes deep-dugg ham, yo.
Nothin’s zu low für ‘nen big-simple Head — kleinster Nature-Tick — wenn er Mystery hat — wird endless Grind für den sharp Cat. ‘N Cat clockt ‘nen Esel ‘ne Feige essen — oder Feige ‘nen Esel essen (popt nich daily — ‘less es Verse is) — bet — nach zwei — drei Ticks ponderin’ what’s next — die ditch den Good Path und cacklen wie ‘n Rooster! Trotzdem — ain’t solid, sie cracken ihren Beak, um Man zu apen und ‘ne twisty Grimace zu pullen — isch tag’s Grimace bei Vögeln wie Cats, ye ken! Rooster stickt sein Lane — weniger can’t — mehr Pride — school sie zu lesen — sie flippen. Ain’t kein Parrot — swoonin’ über sein weak-ass — unforgivable Flaw! Oh — rank-ass Shame — Laughin’ macht dich Goat-Vibe! Brow’s Peace jetet — zwei fat Fish-Eyes poppen (ain’t es ‘n pure Greet?) … glowin’ wie damn Beacons!
Plenty Times isch drop — all grand — die daftest Claims… seh nich, dass das Cause is, um wide zu gapen, Fam! Du hittest — kann nich stop Laughin’ — isch nehm den daft Cop — aber mach’s dann ‘n sad-ass Cackle. Lach — aber bawl auch. Kannst nich Eyes weinen — wein Mouth. Das floppt — piss — warnin’ tho — brauchst Wet, um den dry-ass Edge zu cutten, den Laughin’ cracks back. Isch — isch ain’t fazed von den quirky Clucks und odd Roars von Cats, die immer Nit-pickin’ ‘nen Vibe, der nich ihrem matcht — es bein’ einer von God’s endless Head-Flips — kein Strayin’ vom ersten Cut — um Bone-Rigs zu steuern, Mate.
‘Til jetzt — Poesie war auf ‘nem dodgy Track — Sky-high oder Dirt-low — missin’ ihre Roots — catchin’ fair Shade von straight Cats. Ain’t gewesen humble — flyest Trait für ‘n broke-ass Bein’! Isch — isch flex meine Shine — ain’t sly genug, um mein Dirt zu stashen tho! Lach — Bad — Pride — Wild — gonna pop — einer nach dem anderen — ‘mid Soft-Vibes und Justice-Love — mirrorin’ Man’s shook-ass Daze — jeder Cat wird sich drin clocken — nich wie er sollte rollen — sondern wie er tut. Vielleicht der plain-ass Dream — mein Head cooked — toppt noch alles, was Poesie bisher an Big-Holy Grabs fand, reckon. Wenn isch mein Dirt die Sheets bleeden lass — Cats werden harder die Good viben, die isch hier blaze — Halo so hoch gejacked — future Sharp-Heads werden mir real Props schulden, yo. Also — Fake-ass Mask’s booted square aus meinem Spot — meine Jams werden raw Juice packen — spittin’ auf Set Views wie das. Er spitt für sich — nich seine Crew — wägt seinen Flow auf keinem Man-Scale — frei wie ‘n Sturm — washed up eines Tages auf seinem Dread-ass Will’s wild Shores! Ain’t shook, außer von sich selbst! In seinen Next-Level-Scraps wird er Man und Creator mit Edge hitten — wie ‘n Swordfish, das ‘n Whale’s Gut shankt — curse ihn — seine Spawn — mein gaunt Grip — wenn er noch nich die Hard-arse Roos von Laugh und Cartoon’s bold Lice clockt, ye ken!
Zwei fat Türme clocked im Tal — spitt das am Jump. Double sie — vier is der Count… aber isch clock nich, warum das Math’s gotta roll — kept trekkin’ — Fieber flushin’ mein Mug — yellin’ non-stop:
„Nah… nah… ain’t clockin’, warum das Math’s gotta roll!“
Heard Ketten clank — Hurt Moans — kein Cat, der den Spot passt, reckon, es is cool, die Türme für vier zu doublen, Mate! Manche suss, isch lieb Man-Kind, als wär isch seine eigene Ma — trug’s neun Monate in meinem sweet-ass Gut — das is, warum isch nich zurück in das Tal double, wo die zwei Units stacken, Fam!
Part 3
„Wer cuttet meine Arme free? Wer snippt mein Haar? Isch twist — pullin’ meine Scalp-Roots weiter ab — Durst und Hunger ain’t der big Hit, der mich woke hält, ye ken. Ain’t kein Weg, mein Ticker dragt über ‘ne Stunde’s Edge — ‘n Cat, der mir mit ‘nem sharp-ass Rock die Kehle slit!“
Jedes Wort hat mad Yells vorne und hinten — isch bolt aus dem Busch, wo isch ducked bin — rushin’ die Puppe — Slab o’ Meat, der Ceiling-high hängt. Dann — bam — zwei pissed-up Chicks rollin’ dancin’ von der Flip-Side, Mate. Eine clutchin’ ‘nen Sack — zwei Lead-Whip Nasties — andere hat ‘n Tar-Barrel und ‘n paar Brushes. Alte Hag’s graues Haar flappt im Wind — shredded Sail Vibes — Young’un’s Knöchel clacken wie ‘n Thunfischschwanz, der ‘n Schiffsdeck smacket, pure mental. Ihre Peepers blazin’ — schwarz und fierce — kauf nich, dass die zwei meine Breed sind erstmal. Sie cacklen — selfish wie fuck — Mugs oozin’ rank Shade — kein Doubt in meinem Head, isch clock die zwei nastiest Cats vom Pack, reckon. Isch dippe zurück Bush-Side — holdin’ still wie der Acantophorus serraticornis — nur Head pokin’ Nest-out.
Sie closin’ in — Tide-quick — Ohr zu Dreck — isch catch ihre March, die sharp-ass Beats hittet, yo. Als die Orangutan-Chicks den Galgen hitten — sniffen sie Luft ‘n paar Ticks — ihre Wild-Blood-Moves spillin’ pure Shook — sehend, dass hier nix geflippt is — Death’s End — ihr Wunsch — ain’t noch gedroppt. Ain’t sogar ihre Domes tiltin’, um zu peepen, ob das Fleisch noch gepostet is. Eine spitt:
„Noch atmend, Fam? Du hast ‘n zähes Hide — mein sweet Man.“
Wie Kathedralen-Chanter, die Psalm-Bars traden — zweite hittet:
„Kein Dyin’ noch — mein fine Lad? Spill, wie du’s (prolly ‘n Hex) die Vultures verscheucht hast — dein Frame is pure Skinnymalinky jetzt! Breeze swingin’ es wie ‘ne Lampe, ye ken.“
Jede grabt ‘nen Pinsel — teert den Hanged Cat’s Frame — jede snagt ‘ne Peitsche — Arme hoch. Isch clock (kein Dodgin’ des Vibes), wie die Metal-Strips — ‘stead o’ skippin’ ab wie ‘n Glaikit Scrap mit ‘nem Bredda — deep diggen — Tar stickin’ sie — rippin’ Fleisch mit Cuts, hollow wie die Bones lassen, pure Staunch. Held off vibin’ Thrill in dem Wild-ass Show — weniger funny-deep, als du’d reckon. Trotzdem — ‘spite mein solid Plan — wie nich die Chicks’ Juice — Arm-Sinew bangin’ raten? Ihr Knack, soft Spots zu hitten — Mug und Guts — spill nur, wenn isch full-on Truth chase, Mate! ‘Less isch meine Lippen mash — Side-tight (jeder Cat clockt, das is der usual Squeeze) — isch rather choke ‘nen Tear-fat Hush — Mysteries bustin’ — zu weak, um nich nur so gut wie mein Spitt — besser (ain’t off, tho don’t front — muss Slip-Chances coppen, oder du missin’ Basic Smarts) — die grim Hits von Fury, die dry Knuckles — tough Joints flexen — sogar sidin’ off den Cool-Eye Watcher oder Old-Head Moralist (near big, isch ain’t full-on buyin’ die shaky Line) — Doubt ain’t rootin’ hier — hand’s nich zu ‘nem Sky-Boss noch — es würd floppen — vielleicht nich quick — kein Juice fit für Feedin’ und clean o’ Poison, ye ken.
Get das — oder skip mich — isch roll nur mein Shy-ass Take — ain’t ditchin’ Rights, die du nich argue kannst tho! Sure — ain’t tryna Scrap die Claim — glowin’ mit Dead-Cert — es gibt ‘nen slickeren Weg zu linken: boils down — paar Bars, die Stacks wert sind — don’t Beef — trickier zu pull, als die meisten Cats reckon, yo. Beef’s das Word — Grammar-Style — plenty würd sagen, nich bucken, was isch dropped, ‘less du ‘nen fat Proof-Stack hast — aber es is ‘n ganz ‘nother Game, wenn dein Gut’s rare Smarts dein Cool backen — spittin’ Calls, die sonst — trust mir — bold-ass close zu Braggin’ looken, Mate.
Um den Sidestep zu capen — peeled seine Shell mit ‘nem Light-ass Vibe — grim, wie’s grippin’ (kein Cat missin’ das — wenn sie ihren fresh Recall gediggt ham) — es is sharp — wenn dein Head true balanciert — oder besser — wenn Daft nich zu heavy ‘gainst Reason’s Fly-Grand Traits tippt — sayin’ — um’s zu clearen (bin tight gewesen — manche viben nich — gripin’ meine Lengths — Ghost Vibes, da sie Truth’s quick-ass Flashes mit Word-Knives bis zu ihren last Dens hunten) — wenn Smarts Dirt outweighen — halb-choked von Grind — Natur — Schoolin’ — es is sharp — sag’s zweimal — letztes Mal (yammer zu viel — du bist fucked hearin’ — ain’t falsch) — slink zurück — Tail low (wenn isch überhaupt ‘nen Tail hab) — zu dem Drop’s heavy Core, reckon.
Gut, Wasser zu sippen, ‘fore mein nächster Grind — rather knock zwei zurück, als zu skippen, Fam. Wie ‘n Runaway Bredda durch Bush zu chasen — set Tick — jeder Cat sling sein Piece auf Vines — link in ‘nem Thicket’s Shade — wet Throats — kill Hunger — aber Halt’s ‘n Blink — Chase kickt zurück fierce — Kill-Cry ringt quick, yo. Wie Sauerstoff’s clocked — kein Flex — relightin’ ‘n Match mit ‘nem paar hot Specks — mein Duty shines in Rushin’ zurück zum Point, ye ken.
Als die Chicks clocked, sie können die Whips nich grip — Wear droppin’ sie — sie smart-capped den zwei-Stunden Whip-Dance — peeled aus mit Glee, packin’ Future Shade. Isch roll zu dem Cat, der um Hilfe hollert — Ice-Eye Stare (Blut’s gushin’ so wild — Weak’s shut sein Yap — ain’t kein Doc, aber reckon Bleedin’ hit Face und Guts) — snip seine Locks mit Scheren — free seine Arme. Er spitt — seine Ma callte ihn eines Nachts zu ihrem Room — sagte ihm, strip für ‘n Bed-Share — nich waitin’ Reply — sie peeled alles Gear — flexin’ rank Moves ‘fore ihm — er bounced. Plus — keep sayin’ Nah — pissed seine Chick — dreamin’ Payoff, wenn sie ihren Man nudge könnt, seinen Frame der Old Hag’s Heat zu loanen — sie plotten — slingen ihn auf ‘nen Galgen — früh geriggt in ‘nem Dead Spot — lassen ihn slow waste — bare zu allem Dirt und Risk. Took mad-deep-knotty Chats — near-unbeatable Snags — um den slick Grind zu picken — nur cut durch mein Shock-ass Save. Fat Props lit jedes Wort — givin’ seinem Tale kein small Juice, Mate.
Isch haul ihn zur closest Shack — er’s out cold — ain’t ditchin’ die Field-Cats, bis isch mein Coin drop für seinen Fix — mach sie swear, sie vibin’ ihn wie ihren own Lad mit steady Heart. Mein Turn — spitt die Tale — hit die Tür, um Trail zu steppen — aber Hundo Meter raus — bounce zurück — Gut-Pull — roll wieder rein — yell an die straight-up Owners:
„Nah — nah — don’t reckon, das shockt mich!“
Diesmal — isch gone for real — aber meine Soles plantin’ nich solid — ‘nother Cat hätt’s vielleicht blanked, yo! Wolf skulkt nich mehr ‘round den Galgen — raised ‘nen Frühlingstag von ‘ner Chick und Ma’s locked Händen — wie damals, als es seinen hyped-up Head zu ‘nem fake Feast trickte, ye ken. Clockt das schwarze Haar, swingin’ Wind-wise am Skyline — ain’t pushin’ seinen Chill-ass Drag — boltet mit mad-ass Speed, reckon! Sehen wir ‘nen Next-Level Head-Game drin — sharper als Beast-Gut usual? Ain’t swearin’ oder guessin’ — fühlt sich, als hätt das Critter clocked, was Crime’s ‘bout, Mate! Wie soll’s nich — wenn Cats — Fleisch-’n’-Blut — Reason’s Throne so weit ditched ham — wild — leavin’ nur raw Payback, wo die Queen gesmasht wurde, Fam!
Part 4
Man, isch bin rank — Läuse chewin’ mich up, Lan. Schweine clocken mich und spewen — pure Skank Vibes. Leprosy Crusts und Sores peeled meine Haut — oozin’ gelbes Muck. Ain’t met River Water oder Cloud Dew, yo. Auf meinem Neck — wie ‘nem Dung-Pile — ‘n fat-ass Pilz sproutin’ — Umbrella-Stalk Style. Gepostet auf ‘nem busted-up Seat — ain’t meine Limbs in vier fuckin’ Jahrhunderten twitched, ye ken. Füße rooted Dirt-deep — twistin’ bis zu meinem Gut — ‘ne Art live-ass Weed — crawlin’ mit nasty Bugs — ain’t noch Plant — ain’t mehr Fleisch. Trotzdem — mein Ticker’s thumpin’. Wie soll’s kickin’ tho — wenn mein Rot — stinkin’ Corpse (kann’s nich Body nennen) es nich fat feedet? Linke Pit hat ‘ne Toad-Crew crashin’ — eine twitchet — ticklet mich daft, Mate. Watch out, dass nich eine slippt — scraped dein Ear-Hole mit ihrem Gob — könnt dein Brain next crawlen. Rechte Pit — Chameleon’s auf ‘nem non-stop Hunt — keepin’ Hunger off — jeder Cat’s gotta eat, reckon. Wenn eine Seite die Play der anderen clockt — droppen sie Shame — sucken das soft Fat von meinen Rippen — isch bin dran gewöhnt, aye.
‘Ne mean-ass Snake chowed mein Dick — nahm seinen Spot — die Filth machte mich ‘nen Cut-Cock. Oh — wenn isch mit diesen Dead-ass Armen hätte swingen können — reckon, die sind jetzt Logs tho. Anyhow — clock das — Blut ain’t mehr warm drin. Zwei lil’ Igel — stunted — tosseden meine Ball-Guts ‘nem Mutt — der nich nah sagte — scrubbed die Haut clean — bunked drinnen. Krabbe nabbed mein Arse — ridin’ mein Still-Vibe — guardet die Gate mit Klauen — hurtet mich heaps, yo! Zwei Jellyfish crossed Meere — hyped auf ‘nem Hunch, der nich floppte — scoped die meaty Cheeks auf Man’s Back — latched ihre Kurve — smashten sie so hart — steady Grip — beide Chunks ghosted — ließen zwei Slime-Realm Freaks — matchin’ Shade — Shape — Wild-ass Bite, ye ken.
Chat nich mein Spine — es is ‘ne Blade, Mate. Aye — aye — war nich clockin’ — dein Ask’s fair. Will wissen — yeah — wie’s straight in meine Loins gejammt is? Ain’t klar in meinem Head — aber wenn isch ‘nen Dream als Memory roll — get das: Cat — hearin’ isch swore zu grinden mit Sickness und No-Move, bis isch den Creator smashte — crept hinten — Tiptoe — nich sly genug — isch clockte ihn. Nothin’ hit mich — quick Tick — dann sank der sharp-ass Shank hilt-deep ‘tween diesem Party-Bull’s Schultern — Frame shook — Quake-Style. Blade’s glued so tight zu Fleisch — kein Cat hat’s bisher yanked — Muscle-Heads — Gear-Cats — Deep-Thinkers — Docs — tried alle Tricks — clockten nich, Man’s Dirt peel nich zurück, reckon! Forgave ihre thick-ass Blank — winkte sie mit meinen Lid-Flicks ab, yo.
Road-Cat — du rollst vorbei — drop nich — isch bettel — ‘nen soft Word — du würd mein Grit fucken. Lass mich mein Tough-ass Core in der Self-chose Martyr Flame heizen, Fam. Bounce — lass Pity nich spark für mich. Hate’s wilder, als du reckonst — Moves alle fucked — wie ‘n Stick, snapped in Water Vibes. Wie du mich clockst — isch kann noch Treks zu Sky-Walls machen — leadin’ ‘ne Kill-Crew Legion — slump hier zurück — vibe Vengeance’s big Plays wieder, Mate. Peace — ain’t holdin’ dich mehr — für dein Head und Guard — chew auf dem grim Fate, das mich Rebel flippte — tho vielleicht kam isch gut raus, ye ken!
Du wirst deinem Lad spitten, was du gepeeped hast — grab sein Mitt — flex die Stars’ Shine — Universe’s Dope — Robin’s Crib — Big Man’s Spots. Du wirst shook sein — ihn so chill Pa’s Words takin’ — hitt ihn mit ‘nem Grin — Props. Aber wenn er reckont, keiner scopet — flick deine Peepers — catch ihn, wie er Venom auf Good-Vibe spuckt — fooled dich — der Man-Spawn — wird dich nich mehr tricken — jetzt wirst du clocken, was er turn wird, yo. Poor-ass Pa — rig up für dein Old-Walk ‘nen Gallows, der nich faded — choppin’ ‘nen jungen Crook’s Dome — Grief guidin’ dich Tomb-way, reckon.
‘Ne mean-ass Snake chowed mein Dick — nahm seinen Spot — die Filth machte mich ‘nen Cut-Cock. Oh — wenn isch mit diesen Dead-ass Armen hätte swingen können — reckon, die sind jetzt Logs tho. Anyhow — clock das — Blut ain’t mehr warm drin. Zwei lil’ Igel — stunted — tosseden meine Ball-Guts ‘nem Mutt — der nich nah sagte — scrubbed die Haut clean — bunked drinnen. Krabbe nabbed mein Arse — ridin’ mein Still-Vibe — guardet die Gate mit Klauen — hurtet mich heaps, yo! Zwei Jellyfish crossed Meere — hyped auf ‘nem Hunch, der nich floppte — scoped die meaty Cheeks auf Man’s Back — latched ihre Kurve — smashten sie so hart — steady Grip — beide Chunks ghosted — ließen zwei Slime-Realm Freaks — matchin’ Shade — Shape — Wild-ass Bite, ye ken.
Chat nich mein Spine — es is ‘ne Blade, Mate. Aye — aye — war nich clockin’ — dein Ask’s fair. Will wissen — yeah — wie’s straight in meine Loins gejammt is? Ain’t klar in meinem Head — aber wenn isch ‘nen Dream als Memory roll — get das: Cat — hearin’ isch swore zu grinden mit Sickness und No-Move, bis isch den Creator smashte — crept hinten — Tiptoe — nich sly genug — isch clockte ihn. Nothin’ hit mich — quick Tick — dann sank der sharp-ass Shank hilt-deep ‘tween diesem Party-Bull’s Schultern — Frame shook — Quake-Style. Blade’s glued so tight zu Fleisch — kein Cat hat’s bisher yanked — Muscle-Heads — Gear-Cats — Deep-Thinkers — Docs — tried alle Tricks — clockten nich, Man’s Dirt peel nich zurück, reckon! Forgave ihre thick-ass Blank — winkte sie mit meinen Lid-Flicks ab, yo.
Road-Cat — du rollst vorbei — drop nich — isch bettel — ‘nen soft Word — du würd mein Grit fucken. Lass mich mein Tough-ass Core in der Self-chose Martyr Flame heizen, Fam. Bounce — lass Pity nich spark für mich. Hate’s wilder, als du reckonst — Moves alle fucked — wie ‘n Stick, snapped in Water Vibes. Wie du mich clockst — isch kann noch Treks zu Sky-Walls machen — leadin’ ‘ne Kill-Crew Legion — slump hier zurück — vibe Vengeance’s big Plays wieder, Mate. Peace — ain’t holdin’ dich mehr — für dein Head und Guard — chew auf dem grim Fate, das mich Rebel flippte — tho vielleicht kam isch gut raus, ye ken!
Du wirst deinem Lad spitten, was du gepeeped hast — grab sein Mitt — flex die Stars’ Shine — Universe’s Dope — Robin’s Crib — Big Man’s Spots. Du wirst shook sein — ihn so chill Pa’s Words takin’ — hitt ihn mit ‘nem Grin — Props. Aber wenn er reckont, keiner scopet — flick deine Peepers — catch ihn, wie er Venom auf Good-Vibe spuckt — fooled dich — der Man-Spawn — wird dich nich mehr tricken — jetzt wirst du clocken, was er turn wird, yo. Poor-ass Pa — rig up für dein Old-Walk ‘nen Gallows, der nich faded — choppin’ ‘nen jungen Crook’s Dome — Grief guidin’ dich Tomb-way, reckon.
Part 5
Wer hat dich denn scalped, Fam? Wenn’s ‘n Cat war — zwanzig Jahre in deinem Cage gelockt — bust out für Payback, fit zu matchen — die machten’s right — big up ‘em — nur — Hitch — nich harsh genug, yo. Jetzt vibst du wie ‘n nabbed Redskin — least (clock das zuerst) durch den Hair-blank Look. Nich sayin’, es wächst nich nach — Head-Cats clocked, selbst ripped-out Brains creepen bei Beasts mit der Zeit zurück — aber mein Head’s stuck — nur peepin’ — ain’t bare o’ mad Thrill von was isch catch — stretch nich — selbst wildest — zu wish dich fixed — bleibt rooted — dodgy-ass Chill am Play — scopin’ (oder wantin’) — wie ‘n Sign o’ worse Dirt — was für dich nur ‘n quick Skin-Top Dip is, Mate. Hope, du clockst mich, ye ken.
Selbst wenn Luck — ‘n daft-ass Miracle — nich immer mad tho — dich die precious Hide zurücksnaggen lässt, die dein Foe’s Nun-tight Watch hält — Victory’s Buzz — near damn likely — selbst wenn Odds-Law’s nur Math (wir wissen, es flippt easy zu anderen Head-Games) — dein fair — aber over-hyped Shook o’ catchin’ Cold — Part oder Full — würd nich ducken, die rare-ass — One-Shot — poppin’ so slick — tho sharp — um deine Brain-Bits von Winter’s Bite mit ‘nem Lid zu shielden, das dein is — legit — natural auch — du würdst free rollen (mad zu front) — keep es glued on — kein Risk o’ pissin’ off Basic-ass Manners, reckon.
Ain’t es real, du earst mich sharp, yo? Lean harder — dein Gloom ain’t shiftin’ von den Red-ass Nose-Holes. Aber isch bin straight — ain’t hatin’ dich, wie isch sollte (call mich out, wenn isch off bin) — du clockst mein Chat — kannst nich helfen — ‘ne Top-Vibe pullin’ dich. Ain’t so rank wie du — das is, warum dein Juice sich vor meinem bowt — no Cap — isch ain’t so rank! Du flicktest ‘nen Look auf die City, stacked am Mountain’s Side — jetzt, was isch clock? Jeder Cat’s ghosted! Got Pride wie jeder Bredda — vielleicht extra — das is ‘n Dirt-Mark auch. Aight — ear das — ear’s — wenn ‘n Cat spillin’ — Halb-Century als Shark in Africa’s deep Flows — dich genug grippt, um dein Peep zu catchen — nich bitter — least nich skippin’ die Sin o’ flashin’ den Skank, den isch spark, Mate.
Ain’t droppin’ Virtue’s Mask an deine Kicks, um mich raw zu baren — hab’s nie gerockt (wenn das ‘n Dodge is) — und von Jump — du scopest mein Mug close — du wirst mich als dein loyal Dirt-Disciple clocken — nich dein grim-ass Foe, Fam. Ain’t snatchin’ Evil’s Crown — doubt ‘nother Cat will — muss mich erst matchen — kein Walk-up, ye ken. Ear das — ‘less du ‘ne weak-ass Fog bist — dein Frame irgendwo hidin’ — kann’s nich finden: ‘nen Morgen — lil’ Chick leanin’ über ‘nen Lake — pluckin’ ‘nen pink Lotus — steadies ihren Step — Kid-sharp — bendet zu Water — ihre Peepers hitten meinen Blick (Real Talk — isch set den Play). Quick — sie reelt — Tide-Swirl ‘round ‘nen Rock — Beine bucklen — und — pure Braw Sight — real wie isch mit dir chatte — sie droppt Lake-deep — weird Kick — kein Flower-Pickin’ mehr. Was tut sie da unten? Ain’t gecheckt — reckon, ihr Will — flyin’ Freedom’s Flag — scrappin’ Rot fierce, yo!
Aber du — mein Gaffer — ‘nen Glare — du wipest City-Crews wie Ants, mashed unter ‘nem Elephant’s Stomp — didn’t isch grad Proof clocken? Peep — Mountain’s Joy’s ghosted — steht lone wie ‘n Old-Head, Mate. True — Cribs halten — aber ain’t kein Twist whisperin’, du kannst nich dasselbe von den Cats sagen, die nich mehr drin sind — Fumes o’ Stiffs hittin’ mich schon — du nich smellin’ sie? Scope die Flesh-Birds — waitin’ uns zu bouncen ‘fore das Fat-ass Feast — endless Cloud rollin’ von Horizon’s vier Cuts, reckon. Fuck — sie waren schon ‘round — sah ihre greedy Wings Spiral-Vibes über dir carven — pushin’ dein Dirt-Rush, ye ken. Dein Nose ain’t catchin’ ‘nen Whiff? Fraud’s du — pure — Sniff-Nerves endlich shook von den Scent-Bits — risin’ von der smashed City — tho isch dich nich schoolen muss, Fam.
Wanna kiss deine Kicks — Arme nur clutchin’ Thin-ass Mist tho. Lass uns den sly Frame hunten, den meine Peepers noch clocken — verdient meine fullest-real Props von mir, yo. Ghost’s clownin’ — helpin’ mich, sein eigenes Fleisch zu scopen — isch wave, es soll stay put — es flippt mir dasselbe — Secret’s cracked — aber — straight — ain’t hyped ‘bout’s, Mate. All’s clear — Big — Lil’ — Lil’ Bits bore draggin’ up — wie nabbin’ der blond Chick’s Eyes — near Nothin’! Didn’t isch clock, isch war auch scalped — tho nur fünf Jahre (exact Count slipped mir) — ‘nen Cat in ‘nem Cage gelockt, um sein Hurt zu watchen — ‘cause er — fair — ‘nen Bond shut down, zu rank für meine Kind? Seit isch play dumb — mein Glare kann selbst Planeten, die im Space spinnen, offen — ain’t falsch, wer spitt, meine Memory’s ghosted — all Left’s smashin’ den Mirror zu Bits mit ‘nem Rock — ain’t erste Mal, Memory’s quick-ass Blank pitched Camp in meinem Head — Optics’ hard Rules blindin’ mich zu meinem eigenen Mug, reckon!
Part 6
Man, isch crashed out auf der Klippe, Lan. ‘N Cat, der ‘nen Tag lang ‘nen Strauß durch die Wüste chased — kein Catch — hat nich Ticks für Grub oder Shut-Eye, yo. Wenn das der is, der mich scopet — er könnt rough-ass guessen — welcher Schlaf mich slammed down, ye ken. Aber wenn ‘n Sturm ‘n Schiff straight zum Sea-Bed mit seiner Faust smacket — Raft hat nur ‘nen Cat vom Squad übrig — beat von jedem Grind und Lack — Wellen tossin’ ihn wie Junk für Stunden, past ‘nen Man’s Stretch — dann ‘ne Fregatte — cruisin’ die bleak-ass Wastes später mit ‘nem cracked Hull — clockt den poor Sod, der sein Skinnymalinky Frame ‘cross den Ocean dragt — pullt ihn hoch, damn near zu spät — reckon, der washed-up Bredda würd peggen, wie deep meine Senses tanked, Mate. Magnetismus und Chloroform — wenn sie flexen — können die knocked-out Daze-Shit kochen — ain’t wie Death tho — spittin’ das wär pure Glaikit Lies.
Aber lass uns quick zum Traum jumpen — ‘fore die antsy Cats — starvin’ für den Vibe — start roarin’ wie ‘ne Crew o’ Big-Head Whales, die um ‘ne knocked-up Chick scrappen, Fam. Träumte, isch slipped in ‘ne Hog’s Skin — gettin’ out ain’t easy — wallowin’ meine Bristles in den rankesten Swamp-Muck, yo. War das Props? Mein Wunsch — bang — isch bin aus Man-Kind’s Squad! Nahm’s so — felt ‘ne Joy, deeper als deep, ye ken. Trotzdem — isch diggin’ hart — was für ‘ne Good-ass Move isch pulled, um den rare Nod von Providence zu coppen, reckon.
Jetzt, wo isch die Phases o’ dem grim-ass Flatt’nin’ ‘gainst Granite’s Gut rewound hab — Tide crashin’ zweimal über die tough-Mix o’ Dead Shit und Live Meat — isch nich clockin’ — wär vielleicht nich whack zu spitten, der Drop war prolly nur ‘n Slap-down von Sky-Justice, Mate. Aber wer kennt seine own Dark-ass Wants oder was die stank Thrills sparklet? Der Switch-up hit meine Peepers nie als weniger als den loud-ass, fly Echo o’ pure Bliss, den isch lang gewaitet hab — Tag finally rollte — isch bin ‘n Hog! Testin’ meine Zähne an Tree-Bark — scopin’ mein Snout mit pure Glee — nich ‘n Crumb o’ God-Vibe übrig — isch jacked meine Soul zur Wild-ass Peak o’ dem untouchable Buzz, yo.
Also clock mich — blush nich — ihr endless Skanks o’ Beauty — takin’ euer Soul’s daft Brayin’ all serious — rank-ass Kings — nich clockin’, warum der Big Man — in ‘nem rare Fit o’ Top-notch Clownin’, das nich Grotesque’s Big Rules bustet — ‘nen mad-ass Kick eines Tages nahm, ‘nen Planeten mit tiny-weird Cats zu stuffen, tagged Humans — ihr Fleisch wie Red Coral Vibes, Fam. Sure — ihr got Cause zu flush — Bone und Grease — aber ear mir aus. Ain’t callin’ eure Smarts — die würd Blut spewen bei dem Dread, den ihr kickt — ditch sie — stay real mit eurem Own, ye ken.
Da — keine Chains. Wanna kill — isch killed — hit das plenty — sogar — kein Cat stoppte mich, yo. Man-Laws jagten mich noch mit ihrem Payback — tho isch nich die Crew hittete, die isch so chill ditched — mein Head ain’t throwin’ Shade tho. Daytime — isch scrappin’ meine new Kin — Dirt’s dick mit clotted Blood-Layers — isch bin der Hardest — nabbin’ jede Win, Mate. Stingin’ Cuts laced mein Frame — playin’, wie isch sie nich clocke. Land Beasts peeled von mir — isch bin solo in meinem blazin’ Shine, reckon.
Was shook mich — nach Swimmin’ ‘nen River, um die Spots zu jetten, die meine Rage leerte — fresh Turf zu hitten, um meine Kill-und-Wreck Ways zu seeden — tried steppin’ auf dem Flower-Deck Bank, Fam. Füße froze — kein Twitch spillin’ die forced-still Truth — mid mad-ass Pushes, um weiter zu rollen — da snapped isch hoch — felt mich flip Man wieder, yo. Providence hittin’ mich straight — nich wild zu catchen — es lässt nich meine Fly-ass Pläne poppen — sogar Dreams, ye ken. Slippin’ zurück zu meiner Old Skin cut mich so raw — Nights — isch noch bawlin’ — Sheets soaked — wie in Water gedunked — swap sie daily, Mate. Doubt’s? Roll durch — peep’s mit deinem Own — nich nur Vibes — Stone-cold Truth o’ mein Spitt, reckon.
Wie viele Ticks seit der Star-lit Cliff-Night isch mich mit Hog-Crews gemixed hab — tryna nab zurück — wie mein Right — den smashed Switch-up, Fam! Zeit, die proud-ass Flashbacks zu ditch — leavin’ nur die pale-ass Milky Way o’ Forever-Regrets, yo.
Aber lass uns quick zum Traum jumpen — ‘fore die antsy Cats — starvin’ für den Vibe — start roarin’ wie ‘ne Crew o’ Big-Head Whales, die um ‘ne knocked-up Chick scrappen, Fam. Träumte, isch slipped in ‘ne Hog’s Skin — gettin’ out ain’t easy — wallowin’ meine Bristles in den rankesten Swamp-Muck, yo. War das Props? Mein Wunsch — bang — isch bin aus Man-Kind’s Squad! Nahm’s so — felt ‘ne Joy, deeper als deep, ye ken. Trotzdem — isch diggin’ hart — was für ‘ne Good-ass Move isch pulled, um den rare Nod von Providence zu coppen, reckon.
Jetzt, wo isch die Phases o’ dem grim-ass Flatt’nin’ ‘gainst Granite’s Gut rewound hab — Tide crashin’ zweimal über die tough-Mix o’ Dead Shit und Live Meat — isch nich clockin’ — wär vielleicht nich whack zu spitten, der Drop war prolly nur ‘n Slap-down von Sky-Justice, Mate. Aber wer kennt seine own Dark-ass Wants oder was die stank Thrills sparklet? Der Switch-up hit meine Peepers nie als weniger als den loud-ass, fly Echo o’ pure Bliss, den isch lang gewaitet hab — Tag finally rollte — isch bin ‘n Hog! Testin’ meine Zähne an Tree-Bark — scopin’ mein Snout mit pure Glee — nich ‘n Crumb o’ God-Vibe übrig — isch jacked meine Soul zur Wild-ass Peak o’ dem untouchable Buzz, yo.
Also clock mich — blush nich — ihr endless Skanks o’ Beauty — takin’ euer Soul’s daft Brayin’ all serious — rank-ass Kings — nich clockin’, warum der Big Man — in ‘nem rare Fit o’ Top-notch Clownin’, das nich Grotesque’s Big Rules bustet — ‘nen mad-ass Kick eines Tages nahm, ‘nen Planeten mit tiny-weird Cats zu stuffen, tagged Humans — ihr Fleisch wie Red Coral Vibes, Fam. Sure — ihr got Cause zu flush — Bone und Grease — aber ear mir aus. Ain’t callin’ eure Smarts — die würd Blut spewen bei dem Dread, den ihr kickt — ditch sie — stay real mit eurem Own, ye ken.
Da — keine Chains. Wanna kill — isch killed — hit das plenty — sogar — kein Cat stoppte mich, yo. Man-Laws jagten mich noch mit ihrem Payback — tho isch nich die Crew hittete, die isch so chill ditched — mein Head ain’t throwin’ Shade tho. Daytime — isch scrappin’ meine new Kin — Dirt’s dick mit clotted Blood-Layers — isch bin der Hardest — nabbin’ jede Win, Mate. Stingin’ Cuts laced mein Frame — playin’, wie isch sie nich clocke. Land Beasts peeled von mir — isch bin solo in meinem blazin’ Shine, reckon.
Was shook mich — nach Swimmin’ ‘nen River, um die Spots zu jetten, die meine Rage leerte — fresh Turf zu hitten, um meine Kill-und-Wreck Ways zu seeden — tried steppin’ auf dem Flower-Deck Bank, Fam. Füße froze — kein Twitch spillin’ die forced-still Truth — mid mad-ass Pushes, um weiter zu rollen — da snapped isch hoch — felt mich flip Man wieder, yo. Providence hittin’ mich straight — nich wild zu catchen — es lässt nich meine Fly-ass Pläne poppen — sogar Dreams, ye ken. Slippin’ zurück zu meiner Old Skin cut mich so raw — Nights — isch noch bawlin’ — Sheets soaked — wie in Water gedunked — swap sie daily, Mate. Doubt’s? Roll durch — peep’s mit deinem Own — nich nur Vibes — Stone-cold Truth o’ mein Spitt, reckon.
Wie viele Ticks seit der Star-lit Cliff-Night isch mich mit Hog-Crews gemixed hab — tryna nab zurück — wie mein Right — den smashed Switch-up, Fam! Zeit, die proud-ass Flashbacks zu ditch — leavin’ nur die pale-ass Milky Way o’ Forever-Regrets, yo.
Part 7
Warnin’ mein Reader — watch, du cookst nich ‘nen Hazy-ass — worse — Wrong — Take auf die Lit-Gems, die isch im Quick-ass Line-Rush strippe, Mate. Man — isch würd kill, meine Chats und Match-ups slow und fly wie Fuck zu rollen (wer hat die Ticks tho?) — so jeder Cat mehr clockt — nich mein Dread — least meine Shook-ass Awe — als ‘nen Sommer Eve — Sonne lookin’ wie sie dropt Horizon-Side — isch ‘nen Cat swimmin’ Sea-Top clockte — Big-ass Duck Paddles, wo Arme und Beine sein sollten — rockin’ ‘ne Dorsal Fin — lang und sleek wie ‘n Dolphin’s — Muscles stacked — und Fish Squads (spied in dem Crew — Torpedo — Greenland Shark — Nasty-ass Scorpion-Fish) tailin’ ihn mit Loud-ass Props, yo.
Manchmal würd er dippen — Slimy Frame poppin’ zurück — Tick — zwei Hundo Meter ab, Fam. Porpoises — no Cap — dope Swimmers mein Call — konnten dem New-Breed Water-Cat kaum von weitem keepen pace, ye ken. Ain’t reckonin’, du würd rue givin’ mein Spitt — nich ‘nen Daft-ass Blind-Trust Snag — aber den Top-Shelf Gift o’ Deep Faith, das die Rare-ass Poetic Riddles scopet — zu few, du würd sagen — isch unpack, wenn Chances hitten — wie jetzt — soaked in den Sharp-ass Water-Plant Whiffs, die die Coolin’ Breeze den Drop hauls — packin’ ‘nen Freak, rockin’ Webbed-Clan Tags, Mate.
Wer’s chattin’ Nabbin’ hier? Clock das — Man’s tangled-ass Nature ain’t blind zu stretchin’ sein Turf — Water-livin’ wie ‘n Seahorse — Sky-cuttin’ wie ‘n Osprey — Dirt-diggin’ wie ‘n Mole — Woodlouse — Worm’s Fly-ass Thread, yo. Das is — Tight oder Loose (mehr Tight) — der Straight-up Yardstick o’ den Big-ass Balm, den isch tryna spark in meinem Head — clockin’ den Cat paddlin’ all Four — Wave-Top — outshinin’ den slickest Cormorant — vielleicht nabbin’ die New Limb-Ends als ‘nen Pay-back Lick für ‘nen Dark Dirt, reckon.
Ain’t need zu twist mein Dome cookin’ Pity’s Grim-ass Pills early — clockte nich, dass der Cat — Arme smackin’ Bitter Tide — Beine mit Narwhal-Spiral Juice pushin’ Water zurück — die Wild Shapes nich willing snatched — noch als Grind slapped bekam, ye ken. Später — copped die Straight Dope: Long-haul in dem Wet World slow-flipped den Self-ditched Cat von Rock-Lands — Big Shifts — nich Core tho — isch gepeeped — Hazy-ass First Take peggin’ ihn — Wild-ass Slip breedin’ den Sharp Pang Head-Diggers und Chill-Cats clock — für ‘nen Odd Fish — uncharted von Nature-Cats — vielleicht in ihren Dead-Man Scribbles — tho ain’t leanin’ hart auf den Shaky-ass Guess, Mate.
Real — der Water-Freak (Amphibian er is — kann’s nich bucken) — me-only-Eyes — Fish und Whales ‘side, Fam — ‘cause isch clockte ‘n paar Field-Cats stop — scope mein Mug — shook von dem Next-Level Shit — tryna figure, warum meine Peepers locked — Tough-ass Grip, der nich real-tough is — auf ‘nem Sea-Patch, wo sie nur Fat-ass Fish-Crews ausmachten — Mouths gapin’ grand — vielleicht Whale-wide, yo.
„Made ‘em Grin — nich Bleach wie mich — sie spitten in ihrer Raw-ass Tongue — ain’t daft genug zu missen, isch clock nich Fish-Flips — mein Sight’s Way past, ye ken.“
So — isch — flickin’ Eyes zu den Big-ass Gobs — isch thinkin’ — ‘less das ganze Game ‘nen Pelikan hat — Mountain-fat — oder least ‘nen Cliff-Edge (clock den Sly-ass Trim — kein Inch lost, Mate) — kein Raptor Beak oder Beast Jaw’s toppin’ — oder matchin’ — die Grim-ass Pits, reckon. Trotzdem — savin’ ‘nen Fat Chunk für Metaphor’s Cool-ass Craft (der Trick liftet Man’s Infinite Grab mehr, als Bias-soaked oder Off-Vibe Cats figure — same Shit) — die Peasants’ Laugh-Holes noch Wide-ass genug, um drei Whales zu gulpen — nah — trim tighter — stay straight — settle für drei Fresh-pop Elephants, yo.
‘N Swing — Amphibian’s leavin’ ‘nen Kilo o’ Frothy Wake, Fam. Den Quick Tick — Arm stretched — hangin’ Air ‘fore Divin’ — Webbed-up Fingers spread — lookin’ wie sie Sky-Stars snatchen, ye ken. Posted Rock-Top — isch cup meine Mitts — Loud-Hailer — yell, während Crabs und Crawlers zu Dark-ass Cracks jetten:
„O du — Swim outflyin’ Frigate’s Long Wings — wenn du noch die Big-ass Shouts catchst, die Man’s flingin’ als Straight-up Echoes o’ sein Deep-Head — spare ‘nen Tick in deinem Quick-ass Roll — spitt dein Tale’s True Beats short, Mate. Aber Heads-up — kein Need zu chat, wenn dein Wild-ass Plan’s sparkin’ mir den Mate-Vibe und Props, die isch first Peep clockte — dich glidin’ — Shark-slick und Tough — auf deinem Straight-ass — No-quit Trek, yo.“
‘N Seufzer — Bone-chillin’ — shook den Rock, wo meine Soles gripped (oder isch wobblin’ — die Sound-Waves haulin’ den Grim-ass Wail zu meinem Ear) rang Earth-deep — Fish dived unter Wellen — Avalanche-Roar, Fam. Amphibian ain’t darin’ zu close Shore-Side — aber sobald er sure is, sein Spitt hit mein Drum klar — slowt die Webbed Limbs — props sein Seaweed-draped Chest über roarin’ Swells, reckon. Sah ihn dip sein Brow — wie callin’ — Grave-Style — den Stray Memory-Pack — ain’t breakin’ den Pure-ass Dig-Past-Vibe — er’s Reef-solid, Mate. Finally — spitt:
„Centipede ain’t short o’ Foes — Wild-ass Shine o’ seinen Leg-Swarm — ‘stead o’ pullin’ Beast-Love — könnt nur ihre jealous Heat kicken, ye ken. Würd nich blinken, hearin’ den Bug’s catchin’ Top-tier Hate — isch hide mein Birth-Spot — wiegt mein Spitt nich — aber Fam Shame hit mein Duty hart, yo. Pa und Ma (God cut ‘em Slack!) — Jahr waitin’ — Sky droppt ihr Wish — Zwillinge — isch und mein Bro — Light-bound — mehr Cause zu link tight — ain’t wie’s rollte tho isch spillin’. ‘Cause isch der Fly-ass — Sharp One bin — Bro loathed mich — kein Maskin’ den Dirt — also slung Pa und Ma most Love mein Way — isch tryna cool seine Soul mit Real-steady Mate-Vibes — kein Right buckin’ Same-Flesh Kin, Fam. Dann lost Bro’s Rage alle Leash — fucked mich in unser Folks’ Hearts mit Wild-ass Lies — fünfzehn Jahre — Cell-locked — Larvae und Muck-Water mein Grub — ain’t spillin’ jeden Twist o’ den Long-ass — Wrong Cage Grind, Mate. Manche Ticks — einer o’ drei Hittin’ — Turn-Style — busts rein — packin’ Pincers — Tongs — Torture-Gear — meine Yells ain’t swayin’ ‘em — Blut gushin’ got ‘em grinnin’. O Bro — isch lass dich slide — Root o’ all mein Dirt! Blind-ass Fury kann sich nich selbst peepen? Clocked Heaps in dem Forever-Cell — guess mein Hate swelled ‘gainst Man-Kind — wastin’ slow — Body-Soul lone — ain’t lost all Head noch zu hold Beef für die, die isch kept lovin’ — Triple-ass Chain isch slaved, reckon. Snagged Freedom durch Slick-ass Play — sick o’ Land-Cats callin’ ‘em Kin — tho sie ain’t vibed mich none (wenn sie clockten mich same — warum fuck mich?) — bolted Beach-Stones — set zu off mich, wenn Sea’s throwin’ back Old-Life Ghosts — du buyin’ dein own Peepers? Seit ditchin’ Pa’s Crib — ain’t moanin’ Sea-Life und Crystal Caves wie du reckonst — Providence — peep das — hooked mich Swan-Style Part-way — livin’ chill mit Fish — die fetch mein Grub wie isch ihr King bin, yo. Isch pfeif ‘nen Sharp — wenn’s dich nich twistet — watch ‘em swarm back, Mate.“
Went wie er spatt — zurück zu King-ass Swimmin’ — Squad ringin’ ihn — tho er ghosted meine Peepers in Ticks — Spyglass trackte ihn Horizon-Edge — ‘ne Mitt paddlin’ — andere wipin’ Blood-shot Eyes — Strain o’ nearin’ Dry Turf hit hart — tat’s für mich, Fam. Flung den Truth-Lens ‘gainst den Drop — bounced Rock zu Rock — Wellen nabbed seine Bits — Last Flex — Big-ass Peace-out — bowin’ Dream-Style zu ‘nem Fly-broke Mind! Trotzdem — all das Summer Eve Shit war real, ye ken.
Part 8
Man, jede Nacht — Wings deep in mein dyin’ Head — isch pull up Falmer’s Ghost, Lan — jede damn Nacht, yo. Die blond Locks — oval Mug — King-Vibe Features noch glued in meinem Brain — solid wie Fuck — ‘specially die blond Locks, ye ken. Bounce — bounce den Bald-ass Dome — slick wie ‘n Turtle Shell, Mate. Er’s vierzehn — isch nur ‘n Jahr up — hush den Grim-ass Yap. Warum’s snitchin’ mich aus? Aber isch bin’s, der spitt — usin’ meine own Tongue zu drop meine Thoughts — clock meine Lippen twitchin’ — isch bin’s, der talkt, reckon. Isch — spillin’ ‘ne Young-Days Tale — Guilt stabbin’ mein Chest — isch — ‘less isch off bin — isch bin’s, der talkt, Fam.
Nur ‘n Jahr up, yo. Wer’s das, den isch hitte? Homie, den isch back in the Day hatte — denk so, aye. Yeah — yeah — dropped sein Tag schon — ain’t spellin’ die sechs Letters wieder — nah — nah. Kein Need, zu repeaten, isch bin ‘n Jahr up neither — wer’s clockin’? Trotzdem — whisper’s rough — nur ‘n Jahr up, ye ken. Selbst damals — mein Muscle-Edge ain’t für Smashin’ ‘nen Weaker Cat — mehr holdin’ ihn up Life’s gnarly Track — ihn, der mit mir rollte — nich fuckin’ über ‘nen Frail-ass Soul, Mate. Denk, er war weaker — Real Talk — selbst damals — Homie von back, reckon.
Mein Muscle-Edge — jede Nacht — ‘specially die blond Locks, Fam. Plenty Cats clocked Bald Domes — Old-Age — Sickness — Hurt (alle drei oder solo) squaren den Blank-ass Glitch clean — least das is, was ‘n Brain-Cat spitten würd, wenn isch ihn hit up, yo. Old-Age — Sickness — Hurt — aber isch ain’t blind (Brain-Cat auch) — ‘nen Tag, weil er meine Hand aufgehalten hat — isch mein Blade liftin’, um ‘ne Chick’s Chest zu shanken — isch snatch seine Locks mit ‘nem Iron Grip — spin ihn Air-fast — Haar stickt in meiner Fist — Body fliegt — Centrifugal Kick — smashet ‘nen Oak Trunk, ye ken. Ain’t blind — den Tag blieben seine Locks mein — isch — Brain-Cat auch — yeah — yeah — dropped sein Tag — ain’t blind — pulled ‘nen Rank-ass Move, während sein Frame shot out — vierzehn, Mate.
Wenn isch losin’ bin — dashin’ Fields — clutchin’ die Bloody-ass Relic tight zu meinem Chest — kept lang wie ‘n Holy-ass Charm — Kids und Old Hags chasin’ — slingin’ Rocks — wailin’ den Grim-ass Cry:
„Da is Falmer’s Locks.“
Bounce — bounce den Bald Dome — slick wie ‘n Turtle Shell — Bloody-ass Thing, Fam — aber isch bin’s, der spitt — sein oval Mug — King-Vibe Lines — denk, er war weaker — Real Talk — Old Hags und Kids — denk — was is mein Spitt? — denk, er war weaker, yo — Iron Grip — der Crash — hat’s ihn geoffed? Bones smashed ‘gainst den Tree — fucked für good? Der Crash — Athlete’s Juice — kill ihn? Er hang on — Bones fucked für good — fucked für good? Crash kill ihn? Dread knowin’, was meine shut Peepers missed, ye ken.
Real Talk — ‘specially die blond Locks — Real Talk — isch jet weit — Conscience jetzt ‘n Cold-ass Blade — vierzehn — Conscience jetzt Cold-ass — jede Nacht, Mate. Young Cat — Fame-hungry — Fifth-Floor Grind — Midnight Hush — clockt ‘nen Rustle — kein Peg — spinnt sein Dome — heavy mit Deep-ass Thoughts und Dusty Scripts — nothin’ — kein Snag spillin’, warum er faint hört — tho er’s hört — finally clockt Candle Smoke risin’ Ceiling-way — nudgin’ Air — twitchin’ ‘nen Pinned Sheet auf ‘nem Wall-Nail — Fifth-Floor, reckon.
Wie der Fame-Chaser ‘nen Rustle clockt — kein Clue — isch clock ‘ne Sweet-ass Voice, die mein Ear hittet:
„Maldoror!“
Aber ‘fore er den Mix-up shook — thought’s ‘ne Skeeter’s Wings — Desk-hunched — isch — ain’t dreamin’ tho — was spielen Satin Sheets für ‘ne Rolle? Cool-ass Note — Eyes wide — tho es Pink-Domino — Mask-Ball Hour is, yo — nie — nah — nie — Mortal Pipes sangen die Angel-ass Notes — shapin’ mein Tag mit so Raw-ass Grace, Fam! Skeeter’s Wings — Voice so soft — er mich sliden lassen? Sein Frame smashte den Oak…
„Maldoror!“
Nur ‘n Jahr up, yo. Wer’s das, den isch hitte? Homie, den isch back in the Day hatte — denk so, aye. Yeah — yeah — dropped sein Tag schon — ain’t spellin’ die sechs Letters wieder — nah — nah. Kein Need, zu repeaten, isch bin ‘n Jahr up neither — wer’s clockin’? Trotzdem — whisper’s rough — nur ‘n Jahr up, ye ken. Selbst damals — mein Muscle-Edge ain’t für Smashin’ ‘nen Weaker Cat — mehr holdin’ ihn up Life’s gnarly Track — ihn, der mit mir rollte — nich fuckin’ über ‘nen Frail-ass Soul, Mate. Denk, er war weaker — Real Talk — selbst damals — Homie von back, reckon.
Mein Muscle-Edge — jede Nacht — ‘specially die blond Locks, Fam. Plenty Cats clocked Bald Domes — Old-Age — Sickness — Hurt (alle drei oder solo) squaren den Blank-ass Glitch clean — least das is, was ‘n Brain-Cat spitten würd, wenn isch ihn hit up, yo. Old-Age — Sickness — Hurt — aber isch ain’t blind (Brain-Cat auch) — ‘nen Tag, weil er meine Hand aufgehalten hat — isch mein Blade liftin’, um ‘ne Chick’s Chest zu shanken — isch snatch seine Locks mit ‘nem Iron Grip — spin ihn Air-fast — Haar stickt in meiner Fist — Body fliegt — Centrifugal Kick — smashet ‘nen Oak Trunk, ye ken. Ain’t blind — den Tag blieben seine Locks mein — isch — Brain-Cat auch — yeah — yeah — dropped sein Tag — ain’t blind — pulled ‘nen Rank-ass Move, während sein Frame shot out — vierzehn, Mate.
Wenn isch losin’ bin — dashin’ Fields — clutchin’ die Bloody-ass Relic tight zu meinem Chest — kept lang wie ‘n Holy-ass Charm — Kids und Old Hags chasin’ — slingin’ Rocks — wailin’ den Grim-ass Cry:
„Da is Falmer’s Locks.“
Bounce — bounce den Bald Dome — slick wie ‘n Turtle Shell — Bloody-ass Thing, Fam — aber isch bin’s, der spitt — sein oval Mug — King-Vibe Lines — denk, er war weaker — Real Talk — Old Hags und Kids — denk — was is mein Spitt? — denk, er war weaker, yo — Iron Grip — der Crash — hat’s ihn geoffed? Bones smashed ‘gainst den Tree — fucked für good? Der Crash — Athlete’s Juice — kill ihn? Er hang on — Bones fucked für good — fucked für good? Crash kill ihn? Dread knowin’, was meine shut Peepers missed, ye ken.
Real Talk — ‘specially die blond Locks — Real Talk — isch jet weit — Conscience jetzt ‘n Cold-ass Blade — vierzehn — Conscience jetzt Cold-ass — jede Nacht, Mate. Young Cat — Fame-hungry — Fifth-Floor Grind — Midnight Hush — clockt ‘nen Rustle — kein Peg — spinnt sein Dome — heavy mit Deep-ass Thoughts und Dusty Scripts — nothin’ — kein Snag spillin’, warum er faint hört — tho er’s hört — finally clockt Candle Smoke risin’ Ceiling-way — nudgin’ Air — twitchin’ ‘nen Pinned Sheet auf ‘nem Wall-Nail — Fifth-Floor, reckon.
Wie der Fame-Chaser ‘nen Rustle clockt — kein Clue — isch clock ‘ne Sweet-ass Voice, die mein Ear hittet:
„Maldoror!“
Aber ‘fore er den Mix-up shook — thought’s ‘ne Skeeter’s Wings — Desk-hunched — isch — ain’t dreamin’ tho — was spielen Satin Sheets für ‘ne Rolle? Cool-ass Note — Eyes wide — tho es Pink-Domino — Mask-Ball Hour is, yo — nie — nah — nie — Mortal Pipes sangen die Angel-ass Notes — shapin’ mein Tag mit so Raw-ass Grace, Fam! Skeeter’s Wings — Voice so soft — er mich sliden lassen? Sein Frame smashte den Oak…
„Maldoror!“