maldoror: Les Flows de Maldoror (Deuxième Flow)

Les Flows de Maldoror

Deuxième Flow

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, où qu’il est passé, ce premier flow de Maldoror, depuis qu’sa bouche, gavée de feuilles de , l’a lâché à travers les royaumes de la , dans un moment d’ bien dark, yo ? Où il est, ce flow… On capte pas vraiment, . C’pas les arbres, ni l’vent qui l’ont gardé en otage. Et la morale, qui passait par là, elle a pas capté qu’elle avait, dans ces pages qui crament, un défenseur , elle l’a vu tracer, pas d’détour, direct vers les coins sombres et les fils planqués des consciences, . Ce qu’on sait, c’est qu’depuis c’temps, l’ avec sa gueule de crapaud, il s’reconnaît plus, il part en crise, comme une bête des bois, . C’pas sa faute, wallah. Toujours, il a cru, les yeux baissés sous les fleurs de la modestie, qu’il était full bien, avec juste un p’tit bout d’mal. Moi, j’lui ai craché cash, en mettant son cœur et ses plans au clair, qu’en fait, il est full mal, avec juste un p’tit bout d’bien qu’les galèrent à pas laisser s’évaporer. J’veux pas qu’il ressente, moi qui lui apprends rien d’neuf, une honte pour mes vérités ; mais, c’vœu, il colle pas aux lois d’la nature. Ouais, j’arrache l’masque d’sa gueule traîtresse, pleine de boue, et j’fais tomber un à un, comme des billes d’ivoire sur un plateau d’, les mensonges qu’il s’raconte. Forcément, il va pas kiffer d’rester chill, même quand la raison dégage les ombres d’l’orgueil, . C’est pour ça qu’le héros qu’j’pose dans l’game s’tape une haine , en tapant l’humanité, qui s’pensait intouchable, par les failles d’tirades de bienfaisance ; elles s’entassent, comme du sable, dans ses bouquins, dont j’trouve parfois l’comique trop , mais , quand ma tête part en vrille. Il l’avait vu venir, lui. Ça suffit pas d’graver la bonté sur les murs des bibliothèques, . Ô , t’es là, à poil comme un ver, face à mon en diamant ! Lâche ton délire, c’trop tard pour jouer l’ : j’t’envoie ma prière, à genoux, . Y’a un mec qui chaque move d’ta vie ; t’es piégé dans les filets d’sa acharnée. Fais pas confiance, même s’il tourne l’dos — il t’ ; fais pas confiance, même s’il ferme les yeux — il t’ encore, . Dur d’croire que tes et ta méchanceté pourraient dépasser l’ d’mon p’tit. Ses moindres coups tapent fort. Avec d’la prudence, on peut apprendre à c’ui qui croit pas l’savoir, que les loups et les s’bouffent pas entre eux — p’têt pas leur style. Donc, file-lui sans peur l’soin d’ton existence : il la gérera à sa manière, . Crois pas qu’il veut t’ quand il fait briller son délire au soleil — t’l’intéresses à peine, pour pas dire rien ; j’suis même pas à fond sur la vérité avec c’check . Nan, il kiffe t’faire mal, persuadé qu’tu vas d’venir aussi que lui, et qu’tu l’suivras dans l’ d’l’enfer quand l’heure sonnera. Sa place est déjà bookée, là où y’a une potence en fer, avec des chaînes et des . Quand l’destin l’y traînera, c’piège aura jamais goûté une proie plus , ni lui vu un spot plus . On dirait que j’ ça en mode daron, exprès, et l’humanité a pas l’droit d’se plaindre, .

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J’ la plume pour monter c’… un truc arraché aux ailes d’un roux ! Mais… c’quoi l’délire avec mes doigts ? Les articulations restent , dès que j’me lance dans l’. Pourtant, j’ai grave besoin d’… Impossible, yo ! J’te répète, j’ai besoin d’ mes pensées : j’ai l’droit, comme n’importe quel , d’me plier à c’te loi d’la nature… Nan, nan, la plume reste !… Mate, check à travers les champs, l’éclair qui claque au loin. L’orage déchire l’ciel. Ça flotte… Ça flotte toujours… grave !… La foudre a pété… elle s’est crashée sur ma fenêtre entrouverte, m’a par terre, tapé direct au front. Pauvre ! Ta gueule était déjà assez par des rides précoces et une difformité d’naissance, pas b’soin d’cette longue cicatrice en plus ! (J’fais genre la plaie est , mais ça va pas s’faire d’si tôt, .) Pourquoi c’t’orage, et pourquoi mes doigts sont ? C’est un d’en haut pour m’bloquer d’, et m’faire c’que j’risque en lâchant l’venin d’ma bouche carrée ? Mais, c’t’orage m’a pas fait , . Une légion d’orages, ça m’ferait quoi, ! Ces d’la police céleste kiffent trop leur sale boulot, si j’juge vite fait par mon front . J’vais pas dire merci au pour son tir de ouf ; il a balancé la foudre pile pour couper ma gueule en deux, à partir du front, là où ça craint l’plus : qu’un autre aille l’ ! Mais les orages s’attaquent à un plus qu’eux. Donc, Éternel , avec ta gueule de , t’as cru qu’c’était pas assez d’coincer mon âme entre la et des pensées d’ qui tuent à petit feu, fallait qu’tu fasses péter une coupe de sang d’mon front après un plan bien , !… Mais, qui t’parle, là ? Tu sais qu’j’t’ pas, qu’au contraire, j’te : pourquoi tu ? Quand ton délire va arrêter d’se d’ ? Cause-moi , comme à un : tu captes pas, à la fin, qu’tu montres, dans ta chasse , un zèle , qu’aucun d’tes oserait comme complètement ? C’est quoi ta ? Sache que si tu m’laissais à l’abri d’tes , j’te devrais du respect… Allez, , avec ta langue, c’sang qui salit l’parquet. L’bandage est : mon front a été lavé avec d’l’eau salée, et j’ai croisé des bandelettes sur ma gueule. L’bilan, c’pas : quatre chemises pleines d’sang et deux mouchoirs. On croirait pas, d’première, que Maldoror avait autant d’sang dans ses veines ; sa gueule brille juste d’une lueur de . Mais, c’est comme ça, . P’têt qu’c’est presque tout l’sang qu’son corps pouvait , et y’en reste plus des masses. Assez, assez, ; laisse l’parquet comme il est, t’as l’ventre . Faut pas continuer d’ ; sinon, tu vas rapido. T’es bien , va dans ta niche ; estime-toi l’bonheur ; t’penseras pas à la dalle pendant trois jours , grâce aux globules qu’t’as dans ton gosier, avec un . Toi, Léman, un balai ; j’voudrais aussi en prendre un, mais j’ai pas l’. Tu captes, hein, que j’ai pas l’ ? tes larmes ; sinon, j’croirais qu’t’as pas l’ d’, , la grosse , causée par un déjà paumé dans l’. Va chercher deux seaux d’eau à la . Une fois l’parquet , tu mettras ces linges dans la pièce d’à côté. Si la passe ce soir, comme prévu, tu lui fileras ; mais, vu qu’ça grave depuis une heure et qu’ça continue, j’pense pas qu’elle sorte de son ; elle viendra demain matin, alors. Si elle d’mande d’où vient tout c’sang, t’es pas d’lui . Oh, j’suis ! Pas grave ; j’trouverai quand même l’ pour lever c’, et l’ pour creuser mes . Qu’est-c’qu’il gagne, l’, à m’ comme si j’étais un , avec un orage qui balance la foudre ? J’ dans mon délire d’. Ces bandelettes m’, et l’air d’ma l’sang…

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, qu’ça arrive jamais l’jour où Lohengrin et moi, on dans la rue, côte à côte, sans s’, en s’frôlant l’coude, comme deux pressés ! , qu’on m’laisse à jamais loin d’cette idée ! L’Éternel a l’monde tel qu’il est : il montrerait grave d’la si, l’temps d’un instant pour la tête d’une meuf avec un marteau, il zappait sa majesté , pour nous lâcher les mystères qui notre existence, comme un poisson au fond d’une barque, . Mais, il est grand et ; il nous avec la puissance de ses ; s’il causait avec les , toutes les hontes lui à la gueule. Mais… que t’es ! Pourquoi tu pas ? C’pas assez qu’l’armée des douleurs physiques et morales qui nous ait été : l’secret d’notre destin en nous est pas . J’le connais, l’… et lui, aussi, doit m’. Si, par hasard, on sur l’même , son m’ de loin : il un chemin d’traverse, pour l’triple dard en platine qu’la nature m’a filé comme langue, ! Tu m’ferais , ô , d’me laisser mes . En des ironies , avec une main et , j’te qu’mon cœur va assez d’ pour t’ jusqu’à la fin d’mon existence. J’vais ta carcasse ; mais, si , que j’m’engage à en faire les dernières miettes d’ qu’t’as pas voulu aux , parce que t’étais d’les rendre égaux à toi, et qu’t’avais planqué dans tes , , comme si tu savais pas qu’un jour ou l’autre, j’les aurais avec mon toujours ouvert, , et avec mes . J’ai fait comme j’, et maintenant, ils t’ plus ; ils avec toi, à . -moi la mort, pour faire mon : j’ ma poitrine et j’attends avec . donc, de châtiments !… d’ trop ! Il a qu’il peut pas l’ d’mon sang qui l’. Pourtant, j’ai des qu’il d’ l’souffle d’autres , en pleine , quand ils ont à peine les d’la vie. C’est juste ; mais, juste selon mon avis , ! J’ai vu l’, sa inutile, des incendies où les vieux et les ! C’pas moi qui l’ ; c’est lui qui m’ à l’faire , comme une toupie, avec un fouet aux cordes d’. C’pas lui qui m’ des contre lui-même ? Ma s’ ! Elle s’ des cauchemars qui mes . C’est à cause d’Lohengrin qu’tout c’qui précède a été ; revenons à lui, alors. De peur qu’il devienne plus tard comme les autres , j’avais d’abord prévu d’le à coups d’, quand il aurait passé l’âge d’. Mais, j’ai , et j’ai mon plan à temps. Il qu’sa vie a été en pendant un quart d’heure. Tout était prêt, et l’ était . Ce stylet était , parce que j’ la même dans les outils d’la mort ; mais il était long et . Une seule au cou, en bien une artère carotide, et j’crois qu’. J’suis d’ma ; j’m’serais après. Donc, Lohengrin, fais c’que tu veux, agis comme ça t’, -moi toute ma vie dans une sombre, avec des scorpions comme d’ma , ou -moi un jusqu’à c’qu’il tombe par terre, j’te ferai jamais l’moindre ; j’suis à toi, j’t’, j’ plus pour moi. La qu’tu m’ s’ra pas qu’le d’savoir qu’celui qui m’, avec ses mains , est dans une plus qu’celle d’ses ! Ouais, c’est encore d’ sa vie pour un , et d’ l’espoir qu’tous les sont pas , vu qu’y en a un, enfin, qui a su , d’force, les d’ma !…

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Minuit pile ; on plus un seul omnibus d’la Bastille à la Madeleine. J’me ; en v’là un qui d’un coup, comme s’il sortait d’sous terre, yo. Les quelques encore dans l’coin l’ grave ; parce qu’il a l’air d’ à aucun autre. Posés à l’, y’a des avec l’ figé, genre poisson . Ils sont les uns cont’ les autres, on dirait qu’ils ont perdu la vie ; mais, , l’nombre max est pas dépassé, . Quand l’cocher un coup d’fouet sur ses canassons, on dirait l’fouet qui fait bouger son bras, pas son bras qui l’fouet. C’quoi c’ d’ et muets ? Des d’la lune ? Y’a des moments où t’ l’croire ; mais, ils plus à des . L’omnibus, pour choper la dernière , l’espace, fait l’pavé… Il !… Mais, une masse l’ avec , sur ses traces, au milieu d’la .

« , j’vous ; … mes sont d’avoir toute la journée… j’ai pas depuis hier… mes m’ont … j’sais plus quoi faire… j’veux rentrer au , j’y s’rais vite si vous m’ une place… j’suis un p’tit d’huit piges, j’ai en vous… »

Il !… Il !… Mais, une masse l’ avec , sur ses traces, au milieu d’la . Un d’ces , avec l’ , un coup d’coude à son , genre d’ces qui montent jusqu’à son . L’autre baisse la tête, , pour , et s’ dans l’ d’son , comme une tortue dans sa . Tout dans les des autres montre les mêmes qu’les deux premiers. Les cris s’font encore deux-trois minutes, plus chaque seconde. On des fenêtres s’ouvrir sur l’boulevard, une , une à la main, la chaussée, puis l’volet , pour plus … Il !… Il !… Mais, une masse l’ avec , sur ses traces, au milieu d’la . Seul, un jeune , perdu dans ses , au milieu d’ces d’pierre, a l’air d’ d’la pour l’ du . Pour l’, qui croit pouvoir l’ avec ses p’tites , il d’ un mot ; parce que les autres lui jettent des d’ et d’, et il sait qu’il peut rien contre tous, . L’coude sur les , la tête dans les , il s’, , si c’est vraiment c’qu’on appelle la humaine. Il qu’c’est qu’un mot , qu’on trouve plus même dans l’ d’la poésie, et son . Il s’ : « , pourquoi s’ pour un p’tit ? Laissons-le . » Pourtant, une larme a sur la joue d’ce , qui vient d’. Il passe la sur son front, comme pour un nuage qui sa . Il s’, mais pour rien, dans l’ où il s’est fait ; il sent qu’il est pas à sa place, mais il peut pas . ! ! Lombano, j’suis d’toi depuis c’jour, ! J’ d’t’, pendant qu’ma l’même qu’les autres . L’ s’lève, dans un d’, et veut s’, pour pas , même sans l’vouloir, à une sale action. J’lui un , et il s’ à côté d’moi… Il !… Il !… Mais, une masse l’ avec , sur ses traces, au milieu d’la . Les cris s’ d’un coup ; parce que l’ a l’pied contre un pavé qui , et s’est fait une à la tête en . L’omnibus a à l’, et on plus qu’la rue … Il !… Il !… Mais, une masse l’ avec , sur ses traces, au milieu d’la . c’ qui passe, sur sa toute ; y’a plus d’ en lui qu’dans tous ses d’l’omnibus. Il vient d’ l’ ; soyez sûrs qu’il va l’, et l’, comme l’ont fait ses . Il !… Il !… Mais, d’l’endroit où il est, l’ du l’ avec , sur ses traces, au milieu d’la !… et ! Tu vas d’ comme ça. C’est moi qui t’le . Tu vas , ! tu vas . Ma va s’ à , par tous les moyens, l’, c’te , et l’, qui aurait pas dû une pareille. Les vont s’ sur les , jusqu’à la fin d’ma vie, et, pourtant, on y qu’cette seule , toujours dans ma !

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En faisant ma quotidienne, tous les jours, j’ dans une rue ; tous les jours, une fine, dix piges, m’, à distance, avec , le long d’cette rue, en m’ avec des et . Elle était pour son âge, avec une taille . Des cheveux noirs , en deux sur la tête, en tresses libres sur des . Un jour, elle m’ comme d’hab ; les bras d’une du l’ont par les cheveux, comme un une feuille, ont deux sur une joue et muette, et l’ont dans l’, cette , . , j’faisais l’ ; elle d’m’ avec sa présence . Quand j’ dans une autre rue pour , elle s’, en s’ grave sur elle-même, au bout d’cette rue , comme la statue du Silence, et d’ devant, jusqu’à c’que j’. Une fois, c’te m’a dans la rue, et a devant moi. Si j’ pour la , elle presque pour la égale ; mais, si j’ l’pas, pour qu’y ait un assez entre elle et moi, alors, elle l’ aussi, et y la d’l’enfance. Arrivée au bout d’la rue, elle s’ , d’manière à m’ l’. J’ai pas eu l’temps d’m’, et j’me suis devant sa . Elle avait les et rouges. J’ facile qu’elle voulait m’, mais qu’elle savait pas comment s’y prendre. Devenue d’un coup comme un , elle m’a : « Vous auriez la d’m’dire quelle heure il est ? » J’lui ai dit que j’ d’, et j’me suis rapido, . Depuis c’jour, à l’ et , t’as plus , dans la rue , l’jeune qui , avec sa lourde, l’pavé des tordus. L’ d’cette comète brillera plus, comme un sujet d’ et , sur la façade d’ton ; et, tu souvent, trop souvent, p’têt toujours, à c’ui qui s’ des ni des d’la vie d’, et au , avec une , les cheveux , la , et les bras dans les eaux d’l’, comme pour y la d’l’espoir, , à travers les d’l’espace, par l’ d’la . Tu m’, et j’te !… Qui sait ? P’têt qu’c’te était pas c’qu’elle . Sous une , elle p’têt une , l’ d’dix-huit piges, et l’ du . On a vu des d’amour s’ avec des îles , et l’détroit. Elles leurs ailes, en , en dorés, devant la lumière parisienne ; et, quand tu les , tu : « Mais elles sont encore ; elles ont pas plus d’dix ou douze piges. » En vrai, elles en avaient vingt, . Oh ! dans c’te , soient les détours d’cette rue ! ! ! c’qui s’y passe. J’crois qu’sa l’a parce qu’elle son avec assez d’. P’têt qu’c’était qu’un , et là, la est encore plus . Moi, j’veux pas c’te , c’est qu’une , et j’ avec c’ , une âme qui s’ trop tôt… Ah ! , , j’t’ d’plus devant mes , si j’ dans la rue . Ça pourrait t’ cher ! Déjà l’sang et la m’ à la tête, en . Moi, être assez pour mes ? , ! J’l’ai depuis l’jour d’ma ! Ils m’, eux, ! On les mondes s’, l’ , comme un , sur la des flots, avant qu’j’ la d’un . … , c’te !… , t’es pas un , et tu , au final, comme les autres . , , j’t’ ; devant mes et . Dans un moment d’, j’pourrais t’ les bras, les comme un linge qu’on , ou les avec , comme deux secs, et t’les faire , en d’la . J’pourrais, en ta tête entre mes , avec un air , mes doigts dans les d’ton , pour en , l’ aux lèvres, une graisse pour mes , par l’ d’la vie. J’pourrais, en cousant tes avec une , t’ du d’l’univers, et t’ dans l’ d’ ton ; c’pas moi qui t’, . J’pourrais, en ton avec un bras d’, t’ par les , t’ autour d’moi, comme une , mes en la dernière , et t’ contre l’. Chaque goutte d’sang sur une poitrine humaine, pour les , et devant eux l’ d’ma ! Ils s’ des et des d’ ; mais, la goutte d’sang reste , à la même place, et comme un . , j’ à une demi-douzaine d’ l’ d’ les restes d’ton , et d’les d’la des . , l’ est resté sur l’, comme une poire , et est pas par terre ; mais, les savent haut, si on , .

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C’, posé sur un banc du jardin des Tuileries, qu’il est ! Ses un truc invisible, loin dans l’. Il doit pas avoir plus d’huit piges, et pourtant, il s’, comme ça . Au moins, il devrait et avec un , au lieu d’rester solo ; mais, c’pas son , . C’, posé sur un banc du jardin des Tuileries, qu’il est ! Un , poussé par un , vient s’ à côté d’lui, sur l’même banc, avec des . C’est qui ? J’ai pas b’soin d’te l’ ; tu vas l’ à sa . -les, leur délire :

— À quoi tu , ?

— J’ au .

— Pas b’soin d’ au ; c’est déjà assez d’ à la . T’es d’ la vie, toi, qui viens juste d’ ?

— , mais tout l’monde l’ à la .

— , pas moi, . Vu qu’le a été par , comme la , qu’tu vas y les mêmes qu’. Après ta , tu s’ras pas selon tes ; vu que si on t’ des injustices sur c’te (et tu vas l’, par , plus tard), y’a pas d’ pour qu’dans l’autre vie, on t’en pas aussi. C’que t’as d’mieux à faire, c’est d’ , et d’te toi-même, vu qu’on t’la . Si un d’tes t’, t’serais pas d’le ?

— Mais, c’est .

— C’est pas si qu’tu . Faut juste pas t’faire . La qu’les lois , ça ; c’est la d’l’ qui . Si tu un d’tes , t’serais pas d’ qu’à chaque t’as sa devant tes ?

— C’est , .

— Voilà donc un d’tes qui t’rendrait toute ta vie ; vu qu’en qu’ta est juste , il d’se d’toi, et d’te du mal . Y’a qu’un pour c’te ; c’est d’te d’ton . Voilà où j’voulais t’, pour t’faire sur quelles est la d’. Chacun doit s’ lui-même, sinon c’est qu’un . C’ui qui la sur ses , c’est l’plus et l’plus . Tu voudrais pas un jour tes ?

— , .

— Sois donc l’plus et l’plus . T’es encore trop pour être l’plus ; mais, dès , tu peux la , l’ l’plus des de . Quand l’berger David a l’géant Goliath en plein front avec une par la , c’est pas d’ qu’c’est juste par la qu’David a son , et que si, au contraire, ils s’ corps à corps, l’géant l’aurait comme une mouche ? C’est l’même pour toi. À , tu pourras jamais les qu’tu veux ; mais, avec la , tu peux solo contre tous. Tu les , les et la ? Ou tu m’as quand tu m’as ces ?

— , , j’t’ai pas . Mais, j’voudrais c’que j’ par d’autres .

— Alors, tu du tout. Les et mènent à . Faut des plus et des plus . Avant qu’tu par ta et qu’tu ton , cent autres auront l’temps d’ des par-d’ssus ton , et d’ au bout d’la avant toi, d’telle qu’y aura plus d’ pour tes . Faut savoir , avec plus d’, l’ du . T’as jamais parler, par exemple, d’la qu’ les ? Et pourtant, les s’ toutes seules. Faut du , d’sang, pour les et les aux pieds des . Sans les et les qu’tu dans la , où s’est l’, y’aurait pas d’, et sans , y’aurait pas d’. Tu qu’quand on veut d’venir , faut s’ avec dans des d’sang, par d’la à canon. L’ l’. La première , pour d’venir , c’est d’avoir d’la . Vu qu’t’en as pas, faudra pour en ; mais, comme t’es pas assez pour l’, fais-toi , en attendant qu’tes . Et pour qu’ils plus vite, j’te d’faire d’la deux fois par jour, une heure l’matin, une heure l’soir. D’cette , tu pourras l’, avec un , dès quinze piges, au lieu d’attendre jusqu’à vingt. L’ d’la tout, et p’têt, plus tard, d’tes , tu leur presque autant d’ qu’tu leur as d’ au !…

Maldoror qu’le dans la d’son jeune ; ses sont , et ses une blanche. Il lui l’ ; les sont . La a c’ . Il les d’ses ; il s’, l’, d’pas avoir pu plus longtemps avec c’. Quand, à l’âge , c’est si d’ les , entre l’ et l’, c’est quoi dans un , encore plein d’ ? Et quelle d’ ça lui faut pas ? L’ en s’ra pour au lit trois jours. qu’le la dans c’te , d’une âme, !

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Là, dans un entouré d’, dort l’, sur l’, mouillé d’ses . La a son disque des , et avec ses rayons c’te douce d’, . Ses l’ la plus , en même temps qu’la d’une . Rien chez lui, même pas les d’son , qui s’ un à travers les d’ féminines. Il a l’bras sur l’, l’autre contre la , comme pour les d’un à toutes les , et du d’un .

d’la vie, et d’ parmi des qui lui , l’ a son , et il solo, comme l’ d’la . Comment il d’quoi ? Des d’près sur lui, sans qu’il c’te , et l’ : il est si ! il est si !

il un peu avec ceux qui ont l’ , sans leur la , et s’ à , par d’un . Si on lui pourquoi il a la comme , ses s’ vers l’, et avec une d’ contre la ; mais, il à c’te , qui , dans la d’ses , l’ d’la rose matinale.

Si l’ s’, il d’vient , les vers les quatre d’l’, comme pour la d’un qui s’, d’la un , s’ sur les d’sa en , et dans la . On l’ pour un .

Un jour, quatre , qui avaient reçu des , s’sont sur lui et l’ont , d’manière qu’il pouvait que les . L’ a ses sur son , et ils lui ont dit d’ vers la qui mène à . Il s’est mis à en les , et leur a avec d’, d’ sur d’ humains qu’il avait et qui une chez c’ui qui avait pas encore l’ d’la , et sur les d’l’ où il a la d’son , que ses , jusqu’au d’l’ qu’ils avaient , ont ses , s’sont à ses , en un qui fut , et s’sont , avec les d’une qu’on aux .

Depuis c’t’, dont on a , son fut par , mais on l’, pour pas ses ; et l’ lui une , pour lui faire qu’un instant on a voulu l’ d’force, sans avant, dans un d’. Lui, il la moitié d’sa ; l’, il l’ aux .

Quand il un et une qui dans une d’platanes, il sent son s’ en deux d’bas en haut, et chaque un des ; mais, c’est qu’une , et la l’. C’est pourquoi, il sa , ni parmi les , ni parmi les ; car, sa , qui a dans c’t’ qu’il est qu’un , l’ d’ sa à . Il s’, et il les autres. Son lui c’t’ : « dans sa . » Son , j’ai dit, parce qu’il qu’en sa vie à un ou une , on lui tôt ou tard, comme une , la d’son . Alors, il s’ dans son , par c’te qui vient qu’d’lui, et il à solo, au milieu des , et sans .

Là, dans un entouré d’, dort l’, sur l’, mouillé d’ses . Les , , avec c’te , à travers les des , et l’ veut pas ses d’. L’ est d’venue comme une , par la d’l’ .

Ô , par ton d’ qui t’a fait ton et ta , dès l’âge l’plus ; par les qu’la t’a , dans l’ ; par ta qu’tu p’têt, après avoir , , dans des ; par ton , ton , qui a , avec toi, l’ et l’ des qu’t’faisait ta ; par la qu’ aux les sur des et des , au milieu des , ou sous l’ d’un , avec ta , comme avec un d’la , ces d’, sur l’, qui s’ à l’ vert.

d’ pas, et t’ mieux comme ça. C’te est ; c’est l’ lui-même qui l’a . Il veut pas qu’des humaines ses , par l’ d’la , pas plus qu’son , qui , en c’moment, comme les du . Mais, vaut mieux qu’c’est une elle-même qui est d’son , en l’, sur c’te , qu’elle avec sa d’, comme d’une .

La , du sa , s’ d’tous ses pour l’ d’cette d’la , d’cette d’l’ des : l’ des est . Les sur lui leur , pour l’ d’la , et la , faisant les d’sa , ses , à travers l’ , vers ces , qui , , au des .

Il qu’il est ; que sa a ; ou qu’au moins, il s’est sur un , vers une autre , par des d’la même qu’lui. ! que son s’ jusqu’au d’l’ ! Il que les autour d’lui en , comme des , et l’ d’leurs , pendant qu’il un d’, entre les d’un humain d’une . Mais, c’est qu’une qu’ses ; et, quand il s’, ses rien.

, ; encore, j’t’. Pourquoi tu m’ ? … . Que ta s’, en l’ du , j’te l’ ; mais, tes . ! tes ! J’veux t’ comme ça, pour pas ton . P’têt un jour, avec un , dans des , j’ ton , d’c’qu’elle , et des qui s’en . Jusqu’, j’ai pas pu ; car, à chaque fois qu’j’ai , des sur l’, et mes , sans qu’ce soit d’. Mais, j’veux à la fin c’. J’suis d’pas avoir plus d’ qu’une , et d’m’, comme une , à chaque fois qu’j’ à ta . … ; mais, tes . ! tes ! , ! Chaque jour, j’ d’ l’ pour toi (si c’était pour moi, j’le ). Que la soit dans ton , !

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Quand une à la soprano ses qui claquent et stylés, à l’écoute d’c’te humain, mes s’gavent d’une fire planquée et balancent des sparks qui piquent, pendant qu’dans mes esgourdes dirait qu’claque l’alarme d’la bastos, yo. D’où peut pop c’te dégoût grave pour tout c’qui touche à l’ ? Si les sons s’fly des cordes d’un instru, j’mate avec kiff ces sons stylés qui s’barrent en rythme à travers les vibes chill d’l’air. L’écoute file à mes esgourdes qu’une vibe d’douceur qui melt les vibes et la tête ; un crash ouf drape d’ses vibes chelous, comme d’un rideau qui filtre la shine du jour, la force vive d’mes vibes et les juices balèzes d’mon délire. On dit qu’j’suis drop entre les arms d’la surdité ! Aux early vibes d’mon môme time, j’captais pas c’qu’on m’causait. Quand, avec les plus ouf galères, on a fait à m’school à causer, c’était juste, après avoir check sur une feuille c’qu’un keum griffait, qu’j’pouvais causer, à mon tour, la vibe d’mes délires. Un jour, jour fucked, j’poussais en style et pureté ; et tout l’monde kiffait le cerveau et la vibe du jeunot pur. Plein d’keums blusaient quand ils mataient ces vibes clean où ma vibe avait posé son spot. On s’roulait d’lui qu’avec respect, parce qu’on captait dans ses témas la vibe d’un pur. Mais nan, j’captais d’trop qu’les vibes kiffées d’la prime allaient pas shine forever, twistées en vibes ouf, sur sa caboche low-key et classe, qu’kissaient avec délire toutes les daronnes. Ça kickait à m’faire qu’le monde, avec son dôme starry d’sphères chill et relous, était p’têt pas c’que j’avais dream d’plus ouf. Un jour, donc, crevé d’taper d’la pompe l’chemin raide du trip terrestre, et d’m’tracer, bancal comme un keum déchiré, à travers les tunnels dark d’la vie, j’ai levé doucement mes témas dég, entourés d’un fat ring bleu, vers la courbe du ciel, et j’ai tenté, moi, si petit, d’cracker les secrets du paradis ! Captant pas c’que j’traquais, j’ai poussé ma téma flippée plus haut, plus haut encore, jusqu’à c’que j’capte un spot, fait d’merde humaine et d’gold, sur l’quel posait, avec un ego boloss, le frame drapé d’un drap crade d’hosto, c’ui qui s’call le Boss ! Il clutchait à la paluche le corps rotten d’un keum crevé, et l’balançait, en switch, des témas au nose et du nose à la bouche ; une fois à la bouche, tu captes c’qu’il faisait. Ses pompes trempaient dans une fat flaque d’juice en chauffe, à la surface d’laquelle popaient d’un coup, comme des vers dans l’merde d’chiottes, deux-trois caboches méfiantes, et qui redescendaient rapido, avec la speed d’la dart : un hit d’pompe, bien tapé sur l’bone du nose, était l’payoff capé d’la rebellion au règlement, causée par l’need d’kiffer un autre spot ; ouais, ces keums étaient pas des fish ! Hybrides max, ils flottaient entre deux vibes dans c’juice dégueu !… jusqu’à c’que, vide dans la paluche, le Boss chopât un autre keum par l’neck avec les front claws d’sa pompe, comme une pince, et l’hissât en l’ciel, hors d’la merde rouge, juice ouf ! Pour c’ui-là, il faisait comme l’autre. Il bouffait d’abord la caboche, les cannes et les arms, et en last l’corps, jusqu’à c’qu’y reste plus rien ; car, il crunchait les bones. Et ainsi, pendant les autres vibes d’son forever. Parfois il criait :

« J’vous ai fait ; donc j’ai l’pass d’faire d’vous c’que j’kiffe. Vous m’avez rien fait, j’cause pas l’reverse. J’vous fais galérer, et c’est pour mon kiff. »

Et il kickait sa bouffe dégueu, bougeant sa jaw basse, qui secouait sa barbe pleine d’cerveau. Ô keum, c’last détail t’donne pas faim ? Bouffe pas qui veut d’une telle cervelle, si stylée, toute fresh, chopée y’a qu’un quart dans la flaque aux fish. Muscles bloqués, throat shut, j’ai maté un peu c’show. Trois shots, j’ai presque crash à l’back, comme un keum qui encaisse une vibe trop ouf ; trois shots, j’ai fait à m’relever sur les pompes. Pas une vibe d’mon frame chillait ; et j’shakais, comme shake l’magma inside d’un volcan. À la fin, ma poitrine serrée, bloquée à push avec assez d’speed l’vibe qui file la vie, les lèvres d’ma bouche s’sont ouvertes, et j’ai lâché un scream… un scream si ouf… que j’l’ai capté ! Les chaînes d’mon esgourde s’sont pété rapido, l’drum a pop sous l’hit d’c’blast d’vibe sonore pushée loin d’moi avec juice, et un délire fresh s’est pop dans l’gear locké par la vibe. J’venais d’capter un sound ! Un fifth vibe s’popait en moi ! Mais, quel kiff j’pouvais choper d’une telle find ? Now, l’sound humain tapait à mon esgourde qu’avec la vibe d’galère qu’file la pitié pour une ouf galère. Quand un keum m’causait, j’flashais c’que j’avais capté, un jour, au-d’ssus des zones visibles, et la vibe d’mes vibes bloquées en un scream ouf, dont la vibe matchait c’ui d’mes potes ! J’bloquais à lui causer ; car, les galères balancées sur la faiblesse d’l’keum, dans c’te flaque dégueu d’rouge, défilaient devant ma caboche en hurlant comme des bêtes déchirées, et frôlaient d’leurs wings d’fire mes locks cramés. Plus tard, quand j’ai capté plus l’humanité, à c’te vibe d’pitié s’est mixée une vène ouf contre c’te beast daronne, dont les mômes durs kiffent que clasher et balancer l’galère. Culot du baratin ! ils causent qu’l’galère est chez eux qu’à la vibe rare !… Now, c’est khalass depuis grave ; depuis grave, j’cause à nobody. Ô vous, whoever, quand vous s’rez à côté d’moi, qu’les vibes d’votre throat lâchent pas d’son ; qu’votre gorge figée tente pas d’fumer l’rossignol ; et vous-même tentez rien pour m’lâcher votre vibe à la vibe d’la causerie. Tenez un calme sacré, qu’nada casse ; posez low-key vos paluches sur la poitrine, et baissez vos témas vers l’down. J’vous l’ai causé, depuis l’flash qui m’a fait capter la truth ouf, assez d’nightmares ont bouffé grave ma throat, pendant les nights et les days, pour avoir encore l’cran d’refaire, même par la tête, les galères qu’j’ai encaissé dans c’te vibe hell, qui m’chase non-stop d’son flash. Man — quand vous captez l’crash d’snow crash du haut d’la montagne froide ; la beast pleurer, au désert sec, d’la perte d’ses mômes ; l’storm faire son vibe ; l’keum hurler, dans la taule, l’avant-lame ; et l’bestiau hardcore causer, aux vagues d’la sea, ses wins sur les swimmers et les crashés, causez, ces vibes king sont-elles pas plus stylées qu’le smirk d’l’keum, bruv ?

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Y’a c’ qu’les nourrissent à leurs , yo. Ils lui doivent que , mais ils flippent grave. C’ui-là, qui l’vin mais l’, si tu l’cales pas avec c’qu’il need, pourrait, par un chelou, d’venir aussi balèze qu’un éléphant, écraser les keums comme des épis. Faut comment on l’, comment on l’ d’une de clébard, comment on l’ en haut d’la , au-d’ssus des bestioles d’la . On lui file la comme , et lui, ses à la des , avec . Plus tard, quand il est et qu’il dans l’, en l’ d’un ancien, on l’, pour pas qu’il les d’la . On lui des , comme à un , et l’, qui l’ direct au d’la , est sur les des . Sur la qu’le avec sa , on des multicolores sur l’ d’l’, sur l’ d’la vie, sur la chelou d’la , et l’ s’, , sur c’te , qui est plus qu’un . L’ s’, et la vite d’ses les du .

Mais, , , d’sa qui fait mal. Voilà sa , qui , et dont il vous a , pour qu’votre soit moins , et comme par la d’ces , qui plus tard des , d’une qui claque, à l’ de . Il a d’ , avec son , sur vos , par la d’ces qui . L’ est , où les œufs ont . , ils à , ces , à travers c’te vie . Ils tellement, qu’ils vous l’, avec leurs et leurs .

Vous , vous autres, pourquoi ils les d’votre , et qu’ils s’ d’, avec leur , l’ d’votre . , j’vais vous l’ : c’est parce qu’ils l’. qu’si leur à leurs , l’, l’ des , la , tout votre y . Comme une d’. Sur la d’un jeune des , , avec un , un pou qui ; vous m’en des . , ils sont , ces des longs. Ils bons pour être ; car, ils la qu’la . Ils avec l’ des , et les à les parmi les . au qui s’ contre un pou. Il s’ en un , sa . Y la pour l’. L’ s’. L’pou, . J’vous d’ c’t’ . à vous, si votre est , ou qu’ elle soit d’ et d’. C’en est d’vos . Ils comme s’ils étaient à la . La par un . Les poux sont à autant d’ qu’leur en . Si vous un pou sur votre , votre , et lui les d’la . Y vous un . Ça s’est . , j’suis déjà d’la d’ qu’il t’, ô humaine ; , j’ qu’il t’en .

Jusqu’à tu l’ d’ce , à tes et aux qu’tu lui en ? , il est pas , c’manitou dégueu, des d’ et d’ qu’tu sur ses , d’ d’. Il est pas kiffé… car, les et les d’ depuis l’ des . Et pourtant, à , plus il , plus tu l’. On qu’tu d’ses qu’il ; et ton s’ sur c’te , qu’une d’une peut d’ envers les qui sa . C’est pour ça qu’dans , y’a des , ici l’, là la ; mais, quand y s’agit du pou, à c’nom , les d’leur , tous les s’ sur l’ , devant l’ d’l’ et . L’ qui ses d’, et l’, d’la , comme une d’, par la du .

Ô pou, à la , tant qu’les leur dans les d’la ; tant qu’les sur l’ d’leur ; tant qu’le aura pas d’ ; tant qu’l’ ses par des ; tant qu’la ses sur c’ ; tant qu’l’ son , et s’ d’lui, pas sans , en y du , ton s’ra sur l’, et ta ses d’ en . J’te , , , toi, l’ d’l’. d’ à la d’s’ avec lui dans des , et d’lui , par des , pas dans la , qu’elle sa jusqu’à l’. d’temps en temps la d’c’te , en des qu’elle d’te . Si elle l’, avec ses , qu’tu , toi, l’ d’c’t’ et . Ô d’la ! à ta qu’si elle la d’l’, à travers des , et sans , elle son . Que ses , qui t’ dans leurs , s’ un à l’ des qu’, par , leur , si et si , mais déjà et . , des , aux d’ma l’ d’l’ des d’ta . Pour c’, tu qu’t’as qu’à t’ plus contre les d’l’. Tu peux l’, sans pour la , vu qu’vous deux, vous êtes depuis .

Pour moi, s’il m’est d’ à c’t’ d’, j’ qu’j’ai fait une , d’, et d’une . C’est là qu’, dans sa , une d’poux. Elle les d’la , et ensuite, en , dans toutes les . Voilà comment j’ai c’te . J’ un pou dans les d’l’. On m’a m’ avec lui , et j’l’ai dans la . La humaine, qui aurait été dans d’autres pareils, fut , c’te fois, par la ; et, au bout d’, des d’, dans un d’, sont à la . C’ est d’venu, par l’, d’plus en plus , tout en la du , et s’ en , qui s’, , en s’ ( qu’la ), qu’j’leur en un , qu’sa , ou un qu’j’vais à une , pendant la , grâce au . , les d’poux, qui s’ d’, d’une , et , , l’ d’leur . Car, l’, plus qu’son , à l’. Alors, avec une qui mes , j’ d’cette des d’poux, comme des , j’les à d’, et j’les , pendant les , dans les des . Là, au d’la humaine, ils s’ comme aux d’leur dans les d’la , s’ un dans l’, et s’ en dans les , comme des . L’ d’la , car il lui qu’une d’ les des , et la au du . P’têt qu’vous , sans avoir , au , une fois dans vot’ vie, ces d’ et . Avec ses , il d’ l’ d’la ; car, son d’ ça. C’ l’, et il qu’il est . Des d’ s’ ainsi, sur chaque , comme des d’. En voilà pour . Ils l’, en lui des . Après c’, j’en d’autres. Quand j’ les d’ , y peut qu’un soit plus qu’un autre. Ses s’ avec d’ leur pour l’ ; mais, la dans sa . Par une , ils un si , qu’la , ses , s’ d’ jusqu’au des , comme par un d’la , et , en s’ sous l’. , l’ un l’, en , du du , vers un d’. Il d’où la . Vous , et , l’ du .

Si la était d’poux, comme d’ d’ l’ d’la , l’ humaine s’, par des . Quel ! Moi, avec des d’, dans les , pour l’, .

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Yo, maths hardcore, j’vous ai pas zappées, depuis qu’vos leçons , plus douces qu’du miel, ont glissé dans mon cœur comme une vibe fresh. Dès l’, j’kiffais à mort siper à vot’ flow, plus vieux qu’le soleil, et j’traîne encore sur l’porche sacré d’vot’ temple lourd, moi, l’plus fidèle d’vos riders. Ma caboche était dans l’brouillard, un truc chelou, épais comme d’la fumée ; mais j’ai capté comment grimper saintement les marches jusqu’à vot’ autel, et vous avez viré c’voile dark, comme l’vent qui dégage un damier. À la place, vous avez droppé une froideur ouf, une caution béton et une logique no-chill. Avec l’jus d’vot’ lait boosté, mon cerveau s’est rapido, chopant des tailles fat dans c’te shine qui claque, qu’vous filez large à ceux qui vous kiffent vrai. Arithmétique ! Algèbre ! Géométrie ! Crew de ouf ! Triangle qui pète l’feu ! Le keum qui vous capte pas, c’est un ! Il mérite une dérouillée max, parc’qu’y a du shade aveugle dans son chill ignorant. Mais c’ui qui vous pige et vous kiffe, il s’en bat des trucs d’la terre, il vibe vos délires magiques, et, porté par vos wings sombres, il veut juste s’envoler light, en spiralant vers l’ciel rond. La terre lui balance que des illusions et des ghosts chelous ; mais vous, maths clean, avec vos bars serrés et vos lois en fer, vous faites briller un reflet ouf d’la vérité ultime qu’on capte dans l’flow d’l’univers.

Mais l’vibe qui vous entoure, surtout montré par l’carré parfait, l’pote d’Pythagore, c’est encore plus dar. Le Big Man s’est montré full, lui et ses traits, dans c’grind épique où il a yanké vos stashes d’théorèmes et vos shines stylés des tripes du chaos. Old-school ou now, plein d’têtes balèzes ont leur génie en matant vos shapes symboliques griffées sur du papier bouillant, genre codes mystérieux qui respirent low-key, que l’crew lambda pige pas. C’que des drops lourds d’axiomes et d’glyphs forever, qui kiffaient avant l’univers et tiendront après. Ça s’demande, penché sur l’bord d’un point d’interro fatal, comment les maths packent autant d’grandeur ouf et d’truth béton, alors qu’en stackant avec l’keum, y’a qu’du fake ego et du baratin. Alors, l’esprit high, dég, boosté par vos conseils classe, capte plus la petitesse d’l’humanité et sa folie cheloue, il pose sa caboche blanchie sur une paluche sèche, perdu dans des délires surnaturels. Il droppe les genoux devant vous, son respect big-up vot’ mug divin, genre l’image même du Big Man.

Petit, une night d’mai, sous l’glow d’la lune, vous êtes popées sur une prairie verte, près d’un stream clair, toutes les trois match en grâce et pudeur, full majesté comme des queens. Vous avez tracé vers moi, robes longues flottant comme d’la brume, et m’avez tiré vers vos mamelles fières, comme un fils béni. J’ai rushé direct, paluches crispées sur vot’ gorge blanche. J’me suis gavé d’vot’ manne lourde, props à fond, et j’ai capté l’humanité qui level up en moi, devenant meilleure. Depuis, ô queens rivales, j’vous ai pas lâchées. Depuis, combien d’plans dar, d’vibes gravées dans mon cœur comme du marbre, ont fadé doucement d’ma raison woke, comme l’aube wipe les ombres d’la night ! J’ai vu la mort, clair à l’œil nu, stacker des tombes, ravager les champs d’clash gorgés d’sang, faire pop des roses matinales sur des bones funèbres. J’ai maté les flips d’not’ globe : quakes, volcans crachant lava brûlante, tempêtes du désert, wrecks en mer, spectateur chill. J’ai vu des crews humains lever leurs wings et leurs yeux l’matin, kiffant comme des chrysalides en dernière métamorphose, pour crever l’soir, tête basse, comme des fleurs fanées secouées par l’vent triste. Mais vous, vous chillez toujours pareil, zéro switch, zéro vibe crade frôle vos rochers raides et vos vallées fat. Vos pyramides low-key tiendront plus que celles d’Égypte, des fourmilières bâties par la bêtise et l’esclavage. La fin des temps verra vos digits mystiques, équations clean et lignes sculptées siéger à la droite vengeresse du Big Man, pendant qu’les stars s’crashent, désespérées, comme des tornades, dans une night dégueu et globale, et qu’l’humanité, grimaçante, cogite ses comptes avec l’dernier call.

Props pour les gifts infinis qu’vous m’avez droppés. Props pour les vibes chelous qui ont juicé mon cerveau. Sans vous, dans mon contre l’keum, j’aurais p’têt mangé l’sol. Sans vous, il m’aurait roulé dans l’sable, forcé à kisser la poussière d’ses pompes. Sans vous, il aurait lacéré ma chair et mes bones en mode sneaky. Mais j’suis resté sharp, genre fighter vet. Vous m’avez filé la froideur qui pop d’vos plans sublimes, clean d’passion. J’ai shrug les kiffs quick d’mon trip court avec shade, claqué ma porte aux offres fake d’mes potes. Vous m’avez donné la caution têtue qu’on lit dans vos méthodes dope d’analyse, synthèse, déduction. J’ai flippé les combines d’mon hater mortel, l’ai niqué à mon tour avec style, plantant une lame aiguë dans ses tripes, qui restera forever ; c’te blessure, il s’en r’lèvera pas. Vous m’avez filé la logique, l’âme même d’vos leçons sages, avec des syllogismes twistés mais clairs, boostant mon cerveau d’un double jus audacieux. Avec c’t’outil ouf, j’ai capté, en plongeant dans les bas-fonds d’l’humanité, face à l’vène, une méchanceté noire et dégueu, qui croupit dans des miasmes toxiques, kiffant son nombril. L’premier, j’ai vu, dans ses tripes sombres, l’vice pourri, l’mal, plus fort qu’le bien. Avec c’t’arme empoisonnée qu’vous m’avez prêtée, j’ai yanké l’Créateur d’son piédestal, bâti par la lâcheté des keums. Il a grincé des dents, encaissé c’t’shade crade ; il avait un keum plus dar en face. Mais j’le laisse là, genre paquet d’ficelles, pour dropper mon vol…

L’thinker Descartes a lâché un jour qu’rien d’solide était bâti sur vous. C’tait une vibe maligne pour faire capter qu’le premier keum peut pas choper vot’ valeur inestimable d’un coup. Ouais, quoi d’plus béton qu’les trois vibes clés déjà citées, twistées comme une couronne unique, qui s’lèvent sur l’sommet sacré d’vot’ build ouf ? Monument qui grimpe non-stop avec des découvertes daily, dans vos mines d’diamant et vos runs scientifiques dans vos domaines stylés. Ô maths saintes, que vot’ grind éternel chill l’reste d’mes jours face à la méchanceté des keums et l’injustice du Grand-Tout, bruv !

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Yo, lampe au bec d’argent, mes yeux t’ dans l’ciel, pote des voûtes d’églises, j’pige pas c’que tu fous là-haut. On dit qu’tes lueurs guident la night les crews qui kiffent l’Big Man, montrant l’chemin d’l’autel aux keums repentis. Ouais, p’têt, mais… t’as b’soin d’faire l’guide pour des mecs qu’tu dois que dalle ? Laisse l’noir bouffer les colonnes ; et quand une tempête démoniaque, avec l’mauvais boss qui spin dedans, déboule dans l’spot saint, foutant la flippe, au lieu d’ brave contre son blast crade, direct sous son souffle chelou, qu’il chope ses proies incognito parmi les fidèles à genoux. Fais ça, et j’te devrai tout mon kiff, juré. Quand tu shines comme ça, balançant des rayons flous mais solides, j’peux pas lâcher mes vibes sombres, j’reste cloué sous l’porche sacré, matant par l’portail entrouvert ceux qui dodgent ma vène, chill dans l’sein du Seigneur. Ô lampe poétique, t’serais ma ride-or-die si t’pouvais capter mon délire ! Quand mes pompes tapent l’basalte des églises la nuit, pourquoi tu genre chelou ? Tes reflets virent blanc électrique, l’œil peut pas t’lock, et tu fais péter une flamme neuve qui éclaire chaque coin du crib du Créateur, comme si t’avais la rage sainte. Mais quand j’me casse après avoir lâché des blasphèmes, tu r’deviens low-key, pâle, sûre d’avoir droppé d’la justice. C’est quoi, t’as pigé les détours d’mon cœur ? Dès qu’j’pop où tu veilles, tu snitches ma présence , pointant les adorateurs vers l’keum qu’est l’ennemi d’la bande ? J’kiffe c’te vibe, j’commence à t’cadrer, vieille sorcière, toi qui tiens les spots sacrés où ton boss curieux fait l’coq. Gardienne sharp, t’as pris une mission de ouf. J’te préviens : si tu m’dénonces encore avec tes lueurs flashy, j’kiffe pas c’truc optique qu’est dans aucun bouquin d’physique, j’te chope par la peau, plante mes griffes dans ta nuque crado, et j’te dans la Seine. J’dis pas qu’tu m’fais des crasses exprès quand j’te touche pas, là t’peux shine tant qu’j’kiffe, me narguer avec ton sourire qui lâche pas, sûre que ton huile pourrie vaut rien, tu la pisseras amer.

Après avoir lâché c’flow, Maldoror bouge pas du temple, yeux scotchés sur la lampe sacrée. Il sent une provoc dans son attitude, ça l’met en rogne max, ce shine mal placé. Il s’dit qu’si y’a une âme dans c’te lampe, elle est faible de pas répondre straight à son attaque clean. Il brasse l’air, bras tendus, rêvant qu’la lampe vire keum pour lui coller une dérouillée, il s’le jure. Mais une lampe qui switch en homme, c’pas dans l’game. Il lâche pas, va choper un caillou plat, tranchant comme une lame, sur l’porche d’la pagode minable. Il l’balance avec du jus, bam, la chaîne pète en deux, comme l’herbe sous une faux, et l’truc d’culte s’crashe, huile éclaboussant les dalles. Il veut l’traîner dehors, mais elle résiste, grossit. Il capte des ailes qui popent sur ses flancs, l’top shapant un buste d’ange. Lampe et ange collés en un, c’pas tous les jours, ! Il pige l’look d’la lampe, celui d’l’ange, mais peut pas les split dans sa tête ; en vrai, c’un seul corps, libre et dar. Il pense qu’un nuage lui brouille les yeux, nique sa vue. Mais il s’arme de courage pour l’, son adversaire a pas froid aux yeux. Les simples disent aux croyants qu’l’portail sacré s’est claqué solo, gonds en deuil, pour cacher c’te baston impie qui s’joue dans l’sanctuaire profané.

L’keum en manteau prend des coups méchants d’une lame invisible, mais s’acharne à tirer l’visage d’l’ange vers sa bouche, focus max, tout pour ça. L’ange perd son jus, sent l’game over. Il scrappe à peine, on voit l’tick où son ennemi peut l’kiss à fond, si c’son délire. Eh ben, c’le moment. Il étrangle l’cou d’l’ange avec ses muscles, plus d’air, et colle son visage contre sa poitrine dégueu. Un flash, il kiffe presque c’t’être céleste, pourrait être son pote. Mais non, c’un envoyé du Seigneur, sa rage explose. C’est plié ; un truc immonde va s’glisser dans l’cage du temps ! Il s’penche, pose sa langue pleine d’bave sur c’te joue d’ange qui supplie. Il la lèche un moment. Oh ! Matez ! Matez ça ! La joue rose et blanche vire charbon noir ! Ça pue l’pourri, gangrène, pas d’doute. L’mal bouffe tout l’visage, s’attaque plus bas ; vite, l’corps entier n’est qu’une plaie crade. Même lui, (il pensait pas qu’sa langue charriait un poison si ouf), chope la lampe et s’tire de l’église.

Dehors, il capte une forme sombre, ailes cramées, qui peine à voler vers les cieux chill. Ils s’lockent du regard, l’ange grimpe vers l’bien, Maldoror plonge dans l’mal, abîmes vertigineux. Quel stare ! Tout c’que l’humanité a cogité en soixante siècles, et c’qu’elle pensera après, tiendrait là-dedans, tant d’vibes s’sont lâchées dans c’t’adieu ultime ! Mais c’des pensées plus hautes qu’le cerveau humain, vu les deux persos et l’moment. Ce regard les soude en amitié forever. Il s’choque que l’Créateur ait des runners si nobles. Un instant, il doute, s’demande s’il a merdé en roulant pour l’mal. L’trouble passe ; il campe sur son grind, fier d’vouloir fumer l’Grand-Tout un jour, prendre sa place, régner sur l’univers et des légions d’anges aussi stylés. L’ange, sans causer, lui fait capter qu’il r’deviendra normal en montant, lâche une larme qui rafraîchit son front, puis s’efface, genre vautour, dans les nuages.

Maldoror zieute la lampe, source d’tout c’bordel. Il sprinte comme un taré dans les rues, fonce vers la Seine, balance l’truc par-d’ssus l’pont. Elle spin un peu, plouf, coule dans l’eau boueuse. Depuis, chaque night, dès qu’la nuit tombe, une lampe shiny pop sur l’fleuve près du pont Napoléon, avec deux mini-ailes d’ange à la place d’l’anse. Elle glisse smooth sur l’eau, passe sous les arches d’la Gare et d’Austerlitz, trace son sillage silencieux jusqu’à l’Alma. Là, elle r’monte l’courant easy, back au point d’départ en quatre heures. Toute la night, comme ça. Ses lueurs blanches, genre électrique, niquent les becs d’gaz des rives, elle trace entre eux, reine solo, intouchable, sourire figé, sans pisser son huile amer. Avant, les bateaux la chassaient ; elle esquivait leurs moves nuls, plongeait comme une coquette, r’popait loin. Now, les marins, superstitieux, flippent, rament à l’opposé, la bouclent.

Si tu passes un pont la night, mate bien, tu verras l’lampe briller, ici ou là ; mais elle s’montre pas à tout l’monde, dit-on. Un keum avec la conscience sale passe ? Elle cut ses lueurs d’un coup, et l’mec, flippé, scrute l’eau et l’limon, rien. Il sait c’que ça veut dire. Il veut s’convaincre qu’c’était une lueur divine, mais pense aux bateaux ou aux becs d’gaz, et il a raison. Il sait qu’c’te disparition, c’lui qu’en est la cause ; plongé dans des vibes sombres, il speed vers sa piaule. Alors, la lampe au bec d’argent r’pop à la surface, trace ses arabesques classes et capricieuses, genre reine du flow.

Bar 12

Yo, matez les vibes d’mon , quand j’me réveillais, keums, avec c’te spark rouge feu :

« J’viens d’, mais ma caboche est encore dans l’brouillard, genre engourdie. Chaque matin, j’sens un poids qui squatte mon crâne. La night, l’repos ? Rarissime, parc’que des rêves chelous m’ quand j’crash. L’jour, ma tête s’crame sur des délires bizarres, mes yeux zappent au hasard dans l’vide ; la nuit, j’pige pas l’sommeil. Alors, quand j’dois choper du chill ? Mais la nature, elle veut son dû, grave. J’la shrug, elle blêmit ma gueule et fait briller mes yeux avec l’feu aigre d’la fièvre. Real talk, j’kifferais lâcher prise, pas griller mon cerveau à cogiter non-stop, mais même si j’veux pas, mes vibes dég me tirent sur c’te pente. J’ai capté qu’les autres mômes sont pareils, mais plus pâles encore, les sourcils froncés genre les grands, nos frangins aînés. Ô boss d’l’univers, c’matin, j’vais pas zapper d’t’envoyer l’encens d’ma prière d’gamin. Des fois, j’oublie, et j’ai vu qu’ces jours-là, j’suis plus chill qu’jamais : l’cœur s’ouvre large, zéro chaînes, j’respire easy l’air doux des champs. Mais quand j’fais l’devoir chiant qu’mes vieux m’imposent, t’balancer un flow d’louanges daily avec l’ennui d’le bosser, j’suis low et vénère tout l’jour, parc’que balancer c’que j’pense pas, c’pas logique ni clean, et j’chope les solitudes fat. Quand j’demande pourquoi mon âme est dans c’vibe tordu, ils répondent que dalle. J’veux t’kiffer, t’big-up, mais t’es trop dar, mes cantiques charrient d’la flippe. Si un move d’ta tête peut niquer ou spark des mondes, mes prières faibles servent à rien ; si t’as l’kiff d’balancer l’choléra sur les villes ou d’laisser la mort chopper tout l’monde, des mômes aux vieux, sans trier, j’veux pas rider avec un pote si flippant. C’pas d’la vène qui drive mes bars, mais j’ai les jetons d’ta propre haine, qui peut pop d’ton cœur sur un caprice et gonfler, genre l’envergure d’un condor des Andes. Tes jeux chelous, c’pas mon délire, j’serais probab’ leur première cible. T’es l’Tout-Puissant, j’conteste pas, t’es l’seul à porter c’blaze, tes moves — dark ou cool — s’arrêtent qu’à toi. C’juste pour ça qu’rouler à côté d’ta tunique saphir glacée m’ferait mal, pas ton esclave, mais prêt à l’être n’importe quand. Ouais, quand tu check tes moves de roi, si l’fantôme d’une injustice passée sur c’te bande d’humains, toujours tes potes fidèles, dresse son épine d’vengeance, ton œil hagard lâche une larme d’remords tardif, et là, cheveux dressés, tu jures, straight, d’stopper forever tes jeux tordus d’tigre, qui s’raient risibles s’ils étaient pas tristes. Mais j’sais qu’la constance s’est pas plantée dans tes bones comme une moelle solide, et qu’toi et tes vibes, couverts d’la lèpre noire d’l’erreur, replongez souvent dans l’lac dark des malédictions. J’veux croire qu’tes moves sont aveugles (même s’ils charrient leur poison mortel), que l’bien et l’mal, mixés, jaillissent d’ta poitrine gangrenée comme un torrent d’rocher, par une force cheloue ; mais j’ai zéro preuve. J’ai trop vu tes dents crades claquer d’rage, ta gueule auguste, moussu par l’temps, s’flamber rouge pour des bricoles qu’les keums ont faites, pour m’stopper devant c’te hypothèse gentille. Chaque jour, mains jointes, j’t’enverrai mes prières low-key, faut bien ; mais, steup, garde ta providence loin d’moi, laisse-moi chill comme un ver sous l’sol. J’préfère bouffer des algues d’îles sauvages, traînées par les vagues tropicales, qu’savoir qu’tu m’scopes, plantant ton scalpel ricanant dans ma conscience. Elle t’a tout lâché d’mes pensées, j’espère qu’ta caution kiffera l’bon sens qu’elles gardent tatoué. À part ces réserves sur comment j’dois rider avec toi, ma bouche est prête, n’importe quand, à cracher, genre fake breeze, l’flot d’baratin qu’ta gloriole demande sec à chaque keum dès qu’l’aube pop bleuâtre, chassant l’light dans l’satin du crépuscule, comme moi j’chasse l’bonté, boosté par l’kiff du bien. Mes années sont pas longues, mais j’sens déjà qu’la bonté, c’qu’un tas d’syllabes qui sonnent ; j’l’ai trouvée nulle part. Tu laisses trop voir ton game ; faudrait l’cacher plus slick. P’têt j’déconne, p’têt tu fais exprès ; tu sais mieux qu’personne comment jouer. Les keums mettent leur fierté à t’copier, c’pour ça qu’la bonté sainte trouve pas d’spot dans leurs yeux sauvages : tel boss, tel fiston. Peu importe c’qu’on pense d’ton cerveau, j’en parle en juge clean, j’kifferais m’être planté. J’veux pas t’montrer la vène qu’j’porte, qu’j’bichonne comme ma meuf chérie ; mieux vaut la planquer d’tes yeux, poser juste l’vibe d’un censeur dur, checkant tes moves crades. Comme ça, tu couperas les ponts avec, tu l’zap, tu niqueras c’te punaise qui ronge ton foie. J’préfère t’lâcher des bars doux, pleins d’rêve… Ouais, c’toi qu’as fait l’monde et tout c’qu’y a dedans. T’es parfait, zéro vertu manque, t’es dar, tout l’monde sait. Qu’l’univers claque ton flow éternel chaque heure ! Les oiseaux t’big-up, s’envolant dans l’champ, les étoiles sont ton crew…

Qu’ça soit ainsi ! Après c’te intro, t’étonnes qu’j’sois c’que j’suis, bruv ?

Bar 13

Yo, j’chassais une âme qui vibe comme moi, mais rien, que dalle, j’trouvais pas. J’ai tous les coins d’la planète, poussé à fond, zéro résultat. Mais j’pouvais pas rider solo, grave. J’avais b’soin d’un keum qui kiffe mon délire, qui capte mes flows. C’le matin, l’soleil pop à l’horizon, full classe, et là, sous mes yeux, un jeune mec surgit, son aura fait pousser des fleurs sur son passage. Il s’ramène, tend la main : « J’suis là pour toi, toi qu’me cherches. Big-up c’te jour dar ! » Mais moi, j’le : « Dégage, t’es pas appelé, j’kiffe pas ton amitié, bruv… »

C’le soir, la night commence à jeter son voile dark sur l’vibe. Une meuf canon, à peine captée, balance un charme ouf sur moi, m’ avec pitié, mais ose pas causer. J’lui fais : « Rapproche, qu’j’pige bien ton visage ; les étoiles, c’pas assez pour l’éclairer d’loin. » Elle s’avance, démarche chill, yeux baissés, foulant l’herbe vers moi. Dès qu’j’la vois, j’capte : « T’as l’bonté et la justice logées dans l’cœur, on peut pas vivre ensemble. Là, tu kiffes ma gueule, elle a fait plus d’un, mais tôt ou tard, tu r’gretterais d’m’avoir filé ton love, tu connais pas mon âme. J’te serai pas infidèle : une meuf qui s’lâche avec autant d’trust, j’lui donne pareil. Mais grave ça dans ta caboche, oublie jamais : loups et agneaux s’regardent pas avec des yeux soft. »

Alors, c’que j’voulais, moi, qui dégageais l’plus stylé d’l’humanité avec tant d’shade ? J’saurais pas l’cracher. J’avais pas encore l’truc pour décrypter mes délires d’cerveau avec les méthodes philo bien serrées. Posé sur un roc près d’la mer, un bateau v’nait d’pousser toutes ses voiles pour s’barrer d’ces eaux. Un point rikiki pop à l’horizon, s’rapproche smooth, poussé par l’vent, grossissant vite. La tempête va cogner, l’ciel s’noircit, presque aussi dégueu qu’le cœur d’un keum. L’navire, un gros vaisseau d’guerre, balance toutes ses ancres pour pas s’faire niquer sur les rochers. L’vent hurle des quatre coins, déchire les voiles en lambeaux. L’tonnerre pète dans les éclairs, mais peut pas couvrir les cris d’la baraque sans fond, tombeau qui bouge. Les vagues roulent, cassent pas les chaînes, mais secouent assez pour ouvrir une brèche fat sur l’flanc. Trou béant ; les pompes tiennent pas face aux paquets d’eau salée qui s’crashent sur l’pont, genre montagnes. L’bâteau, dans l’sale, tire des coups d’canon d’alarme, mais s’enfonce slow, king-style.

Un keum qu’a pas vu un vaisseau sombrer dans l’ouragan, éclairs clignotants, dark ultra-lourd, avec ceux d’dans noyés dans l’désespoir qu’tu connais, il capte pas les galères d’la life. Enfin, un cri d’douleur ouf jaillit des côtes du bateau, la mer double ses coups hardcore. C’le cri quand les forces humaines lâchent. Chacun s’wrap dans l’manteau d’la résignation, balance son sort au Big Man, s’tasse comme des moutons. L’bâteau, dans l’sale, tire des coups d’canon, mais s’enfonce slow, king-style. Ils ont pompé toute la journée, que dalle. La nuit tombe, épaisse, sans pitié, couronnant c’te scène stylée. Chaque keum s’dit qu’une fois dans l’flotte, plus d’air ; il r’trouve pas d’poisson dans ses ancêtres, mais s’pousse à tenir l’souffle max, gratter deux-trois ticks d’vie. C’la vanne amère qu’il veut lâcher à la mort. L’bâteau, dans l’sale, tire des coups d’canon, mais s’enfonce slow, king-style. Nan, erreur, il tire plus, il sombre pas, l’coquille d’noix s’est faite bouffer whole. Ô ciel, comment tu survis après un kiff si ouf ! J’v’nais d’mater l’agonie d’mes semblables, minute par minute, leurs paniques en live. Par moments, l’beuglement d’une vieille, folle d’flippe, dominait l’marché. Par moments, l’glapissement d’un môme au sein bloquait les ordres d’manœuvre. L’bâteau trop loin pour capter clair les gémissements qu’l’vent m’ram’nait, mais j’le rapprochais par la volonté, l’illusion optique au carré. Chaque quart d’heure, quand un coup d’vent plus dar, gémissant glauque à travers les cris d’pétrels flippés, disloquait l’bâteau dans un craquement long, boostant les plaintes des futurs sacrifiés, j’m’enfonçais une pointe d’fer dans la joue, pensant low : « Eux, ils morflent plus ! » J’avais d’quoi comparer, au moins. Du rivage, j’leur balançais des insultes, des menaces. J’sentais qu’ils d’vaient m’entendre ! Mes vibes d’vène et mes bars, zappant la distance, niquaient les lois du son, atterrissaient clairs dans leurs oreilles sourdes au grondement d’l’océan vénère ! J’sentais qu’ils pensaient à moi, crachant leur rage impuissante ! De temps à autre, j’jetais un œil aux cités endormies sur l’terre ferme ; voyant qu’personne s’doutait qu’un bateau allait sombrer, à quelques bornes, avec une couronne d’oiseaux charognards et un socle d’géants aquatiques affamés, j’reprenais du jus, l’espoir r’venait : leur perte était lockée ! Pas d’échappatoire ! Pour plus d’sûr, j’avais chopé mon double-canon, si un naufragé tentait d’nager jusqu’aux rochers pour éviter l’game over, une balle dans l’épaule lui pèterait l’bras, stoppant son move. Au pic d’la tempête, j’vois une tête balèze surnager, cheveux hérissés, s’battant à mort. Il avale des litres d’flotte, plonge dans l’abîme, ballotté genre bouchon, mais r’pop, cheveux dégoulinants, yeux rivés sur l’rivage, défiant la mort. Sang-froid ouf. Une balafre sanglante, taillée par un écueil planqué, barre sa gueule noble et dar. Max seize piges, à peine du duvet d’pêche sur la lèvre, capté sous les éclairs. À deux cents mètres d’la falaise, j’le dévisage easy — quel cran ! Quel jus incassable ! Sa tête fixe semblait narguer l’destin, fendant l’onde avec du feu, les vagues s’ouvrant à peine d’vant lui… J’l’avais décidé d’avance, j’me devais d’tenir parole : l’heure finale sonnait pour tous, aucun s’échappe. Résolution claire, rien la change. Un claquement sec, la tête s’enfonce, fini pour d’bon.

J’ai pas kiffé c’meurtre autant qu’tu pourrais l’penser ; justement parc’que j’étais gavé d’toujours niquer, j’le faisais par habitude, un truc qu’tu peux pas lâcher, mais qui donne qu’un kiff light. L’sens est émoussé, durci. Quel délire dans la mort d’ce keum, quand plus d’cent autres allaient m’faire un show, luttant à mort contre les vagues, une fois l’bâteau coulé ? Ce kill avait même pas l’piment du risque ; la justice humaine, bercée par l’ouragan d’cette night dégueu, roupillait dans les baraques, à deux pas. Aujourd’hui, les années pèsent sur mon corps, j’le dis straight, comme une vérité ultime et solennelle : j’étais pas si cruel qu’les keums l’ont raconté après ; mais parfois, leur méchanceté cognait dur, des années entières. Là, ma rage avait plus d’limite ; j’piquais des crises d’cruauté, devenant hardcore pour tout keum près d’mes yeux hagards, s’il était d’ma race. Un cheval, un clébard ? J’le laissais passer. T’as capté c’que j’viens d’lâcher ? Malheur, c’te nuit d’tempête, j’étais dans un d’ces accès, ma raison s’était barrée (d’hab, j’étais cruel, mais plus malin) ; tout c’qui tombait dans mes griffes devait crever. J’cherche pas à m’blanchir d’mes fautes, c’pas qu’les autres keums. J’pose juste c’qui est, en attendant l’dernier call qui m’fait déjà gratter l’cou… C’quoi, l’dernier call ? Ma raison s’barre jamais, j’disais ça pour t’fumer. Quand j’fais un crime, j’sais c’que j’fais : j’voulais rien d’autre, bruv !

Debout sur l’roc, tempête fouettant mes locks et mon manteau, j’, en transe, c’te force d’ouragan qui s’acharnait sur l’bâteau, sous un ciel sans étoiles. J’ai suivi, pose triomphante, chaque twist d’ce drame, d’puis l’drop des ancres jusqu’à c’qu’il s’engloutisse, habit dark qui a traîné dans l’bide d’la mer ceux qu’le portaient comme un manteau. Mais l’moment s’rapprochait où j’allais jumper dans c’te scène d’la nature en mode chaos. Quand l’spot où l’bâteau s’battait a montré clair qu’il s’barrait au rez-d’chaussée d’la mer, ceux qu’les vagues ont chopés r’popent à la surface. Ils s’prennent à bras-l’corps, deux par deux, trois par trois ; c’le move pour pas s’sauver, leurs gestes s’embrouillent, ils coulent comme des cruches percées… C’quoi c’te bande d’monstres marins qui fend l’flotte à fond ? Six, leurs nageoires tapent fort, s’frayant un chemin dans les vagues déchaînées. Tous ces keums qui agitent leurs quatre membres sur c’te terre molle, les requins en font vite une omelette sans œufs, s’la partagent à la loi du plus dar. L’sang s’mixe à l’eau, l’eau s’mixe au sang. Leurs yeux féroces éclairent assez l’scène du carnage…

Mais c’quoi encore c’bordel dans l’flotte, là-bas, à l’horizon ? On dirait une trombe qui s’ramène. Quels coups d’rame ! J’capte : une méga meuf-requin vient kiffer l’pâté d’foie d’canard et bouffer du froid. Elle est vénère, affamée à bloc. Une baston s’lance entre elle et les requins, s’disputant les bouts d’chair qui palpitent, flottant par-ci par-là, muets, sur l’crème rouge. Droite, gauche, elle claque des morsures mortelles. Mais trois requins vivants l’encerclent encore, elle doit spinner partout pour niquer leurs moves. Depuis l’rivage, l’spectateur, boosté par un kiff nouveau, suit c’te guerre navale cheloue, yeux scotchés sur c’te meuf-requin balèze, dents ultra-dar. Il hésite plus, épaule son flingue, et, avec son aim de ouf, loge sa deuxième balle dans l’ouïe d’un requin, pile quand il crête une vague. Deux requins restants, encore plus acharnés. Du haut du roc, l’keum à la bave salée s’jette à l’flotte, nage vers l’tapis coloré, un couteau d’acier en main, son ride-or-die. Là, chaque requin a son ennemi. Il s’rapproche d’son adversaire crevé, prend son temps, plante sa lame aiguë dans l’ventre. La forteresse flottante s’débarrasse easy du dernier keum…

Face à face, l’nageur et la meuf-requin qu’il a sauvée. Ils s’lockent dans les yeux quelques minutes, chacun choqué d’voir tant d’férocité chez l’autre. Ils tournent en rond, nageant, s’perdent pas d’vue, s’disent low : « J’me suis planté jusqu’ici ; en v’là un plus méchant. » Alors, d’un accord tacite, entre deux eaux, ils glissent l’un vers l’autre, props mutuels, la meuf-requin fendant l’flotte avec ses nageoires, Maldoror tapant l’onde avec ses bras ; ils bloquent leur souffle, dans un respect ouf, chacun kiffant mater, pour la première fois, son double vivant. À trois mètres, sans forcer, ils s’crashent l’un sur l’autre, comme des aimants, s’enlacent avec classe et gratitude, dans une étreinte tendre comme un frangin ou une frangine. Les kiffs charnels suivent vite c’te vibe d’amitié. Deux cuisses nerveuses s’collent à la peau visqueuse du monstre, genre sangsues ; bras et nageoires s’entrelacent autour du corps aimé, l’enroulant avec love, pendant qu’leurs gorges et poitrines fusionnent en une masse glauque puant l’goémon ; au milieu d’la tempête qui cogne toujours ; sous les éclairs ; sur un lit d’vagues écumeuses, portés par un courant sous-marin comme dans un berceau, roulant sur eux-mêmes vers les profondeurs dark de l’abîme, ils s’unissent dans un long, clean et dégueu !… Enfin, j’v’nais d’trouver un keum qui m’ressemblait !… J’étais plus solo dans l’game !… Elle avait mes vibes !… Face à mon premier love, bruv !

Bar 14

Yo, la Seine traîne un keum, corps gonflé, dans son flow. Dans c’genre d’moment, elle pose un vibe solennel, grave. L’ flotte sur l’flotte, s’planque sous l’arche d’un pont, r’pop plus loin, tournant smooth comme une roue d’moulin, plongeant par moments. Un boss d’bateau l’ avec une perche, l’ramène au bord. Avant d’l’emmener à la Morgue, ils l’laissent chill sur l’berge, histoire d’le ramener à la vibe. La foule s’ramasse, compacte, autour du corps. Ceux d’derrière, qui , poussent les keums d’vant comme des malades. Chacun s’dit : « Moi, j’me s’rais pas noyé, jamais. » Ils plaignent l’jeune mec qu’a check out, l’kiffent, mais personne l’copie. Lui, il trouvait ça clean d’se donner la mort, rien sur c’te terre l’faisait kiffer, il visait plus haut. Sa gueule est classe, ses sapes sont riches. Dix-sept piges max ? C’trop jeune pour s’barrer ! La foule, figée, avec des yeux immobiles. La night tombe, chacun s’tire en silence. Personne ose flipper l’noyé pour l’faire cracher l’eau qui l’remplit, peur d’passer pour sensible, tous planqués dans leur col d’chemise. Un keum s’casse, sifflant une tyrolienne cheloue bien aigu ; un autre claque ses doigts genre castagnettes…

Maldoror, sa tête lourde d’vibes dark, passe à fond sur son canasson, rapide comme l’éclair. Il capte l’noyé, ça suffit. Direct, il stoppe son ride, saute d’l’étrier. Soulève l’jeune sans shade, l’fait cracher l’flotte à flots. L’idée qu’ce corps dead pourrait r’pop sous sa main lui fait bondir l’cœur, un kiff rare, et il double d’jus. Grind pour rien ! Grind pour rien, j’dis, et c’vrai, l’stiff reste mou, s’laissant tourner dans tous l’sens. Il frotte les tempes, frictionne un bras, une jambe, souffle une heure dans sa bouche, lèvres collées à celles d’ce keum inconnu. Enfin, il sent un p’tit battement sous sa main sur l’buste. L’noyé vit ! À c’moment clutch, des rides s’effacent d’son front, l’rajeunissant d’dix piges. Mais damn, les rides r’viendront, p’têt d’main, p’têt dès qu’il s’tire des bords d’la Seine. Pour l’instant, l’noyé ouvre des yeux ternes, lâche un sourire blafard pour big-up son sauveur, mais il est weak, peut pas bouger. Sauver une vie, c’trop stylé ! Et c’move wipe un max d’dirt ! L’keum aux lèvres d’bronze, focus à l’arracher d’la mort, mate l’jeune plus près, sa gueule lui dit un truc. Il s’dit qu’entre c’keum blond asphyxié et Holzer, y’a pas gros gap. Matez-les s’enlacer à fond, vibes ouf ! Mais l’keum à l’œil d’jaspe garde son masque sévère. Sans causer, il chope son pote, l’met en croupe, et l’canasson s’barre au galop.

Ô Holzer, toi qu’te pensais si carré, si dar, t’as pas vu, avec ton propre move, qu’garder l’sang-froid dont tu t’vantes, c’t’un cauchemar quand l’désespoir cogne ? J’espère qu’tu m’f’ras plus un tel dégât, et moi, d’mon côté, j’t’ai juré d’jamais d’ma life, bruv.

Bar 15

Yo, y’a des moments où l’keum, locks crades pleins d’poux, fixe, yeux sauvages, les vibes vertes d’l’espace, parc’qu’il croit capter d’vant lui des rires chelous d’un fantôme qui l’. Il vacille, baisse la tête : c’qu’il entend, c’la voix d’la conscience qui cogne dur. Alors, il s’ d’la baraque, speed d’un taré, chopant l’premier chemin qu’sa flippe chope, dévorant les plaines rugueuses d’la cambrousse. Mais l’fantôme jaune lâche pas, l’poursuit avec l’même jus. Des fois, dans une night d’orage, pendant qu’des légions d’poulpes ailés, genre corbeaux d’loin, planent au-d’ssus des nuages, rames raides vers les cités des keums pour leur dire d’switcher leur game, un caillou, œil dark, voit deux ombres passer sous un éclair, l’une derrière l’autre ; essuyant une larme furtive d’pitié qui coule d’sa paupière glacée, il crie : « Ouais, il l’mérite, c’que d’la justice ! » Après c’bar, il r’prend sa pose hardcore, continuant d’mater, tremblant nerveux, la chasse à l’keum, et les grosses lèvres du vagin d’ombre d’où s’déversent, non-stop, comme un fleuve, des spermatozoïdes dark qui s’envolent dans l’éther glauque, planquant toute la nature et les crews d’poulpes solos avec leurs ailes d’chauve-souris, devenant mornes face à ces flashs sourds et chelous. Pendant c’temps, l’steeple-chase continue entre les deux runners infatigables, l’fantôme crachant des torrents d’feu sur l’dos cramé d’l’antilope humaine. S’il croise la pitié qui veut bloquer son chemin dans c’te mission, il cède à contrecœur à ses pleurs, laissant l’keum s’tirer. L’fantôme claque sa langue, genre il s’dit qu’la chasse est off, et r’vient à son chenil jusqu’à nouvel ordre. Sa voix d’condamné résonne jusqu’aux coins les plus paumés d’l’espace ; et quand son hurlement ouf perce l’cœur d’un keum, on dit qu’il kifferait mieux avoir la mort comme mère qu’le remords comme fiston, bruv.

Il s’fourre la tête jusqu’aux épaules dans un trou d’terre tordu, mais la conscience volatilise c’te ruse d’autruche. L’fosse s’vapore, goutte d’éther ; la lumière pop avec son crew d’rayons, genre vol d’courlis sur d’la lavande ; et l’keum s’r’trouve face à lui-même, yeux ouverts, blêmes. J’l’ai vu tracer vers la mer, grimper un promontoire déchiqueté, battu par l’écume, et s’lancer dans les vagues comme une flèche. Check l’ : l’cadavre r’pop l’lendemain à la surface d’l’océan, ramené au rivage, épave d’chair. L’keum s’dégage du moule qu’son corps a creusé dans l’sable, essore l’eau d’ses locks trempés, et r’prend l’chemin d’la vie, front muet, penché. La conscience juge sec nos pensées et moves les plus planqués, s’trompe jamais. Souvent trop weak pour stopper l’mal, elle lâche pas l’keum, l’traque comme un renard, surtout dans l’noir. Des yeux vengeurs, qu’la science foireuse appelle météores, balancent une lueur pâle, roulent en murmurant des bars mystiques… qu’il capte ! Alors, son pieu tremble sous les secousses d’son corps, écrasé par l’poids d’l’insomnie, entendant l’haleine glauque des rumeurs d’la night. L’ange du sommeil, touché mortel au front par un caillou chelou, droppe sa mission, r’monte aux cieux.

Eh ben, moi, j’me pointe pour défendre l’keum, c’te fois ; moi, l’type qui crache sur toutes les vertus ; moi, qu’l’Créateur peut pas zapper depuis l’jour dar où, niquant les archives du ciel où son jus et son éternité s’notaient par un deal crade, j’ai claqué mes quatre cents ventouses sous son aisselle, l’faisant hurler des cris qui glacent. Ces cris s’sont changés en vipères, glissant d’sa bouche, s’planquant dans les broussailles, les murs en ruine, à l’affût l’jour, à l’affût la nuit. Ces cris, rampants, pleins d’anneaux, avec une p’tite tête plate, yeux sneaky, ont juré d’stalker l’innocence humaine ; et quand elle s’balade dans les maquis, les talus ou les dunes, elle switch vite d’plan. Si y’a encore l’temps ; parc’que des fois, l’keum capte l’poison s’glisser dans ses veines par une morsure quasi invisible, avant qu’il ait pu rebrousser chemin et s’. C’comme ça qu’l’Créateur, gardant un sang-froid ouf même dans les pires douleurs, chope des germes toxiques d’leur propre bide pour niquer les keums d’la terre. Quel choc il a pris quand il m’a vu, Maldoror, switché poulpe, fonçant sur son corps avec mes huit pattes monstrueuses, chacune assez balèze pour enrouler une planète ! Pris d’court, il s’est débattu un moment contre c’t’étreinte glissante, qui s’serrait plus fort… J’flippais qu’il sorte un sale coup ; après m’être gavé d’ses globules d’sang sacré, j’me suis arraché d’son corps stylé, planqué dans une caverne, mon QG depuis. Après avoir cherché sans rien trouver, il m’a pas capté là-d’dans. Ça fait un bail ; mais j’crois qu’now il sait où j’crèche, il s’garde d’y r’venir. On roll comme deux boss voisins, captant nos forces, incapables d’se fumer l’un l’autre, gavés des bastons inutiles d’avant. Il m’craint, j’le crains ; aucun d’nous s’est pris une vraie dérouillée, mais on a mangé des coups durs d’l’autre, et on s’stoppe là. Toujours prêt à r’mettre ça, quand il dira go. Mais qu’il attende pas un moment parfait pour ses plans chelous, j’reste sharp, l’œil sur lui, bruv.

Qu’il stoppe d’envoyer la conscience et ses tortures sur l’terre. J’ai montré aux keums les armes pour l’ avec l’avantage. Ils sont pas encore au point, mais toi, tu sais, pour moi, c’comme d’la paille qu’le vent dégage, j’m’en bats. Si j’voulais pimper ces bars poétiques, j’dirais qu’la paille vaut plus qu’la conscience : l’bœuf la ronge, elle sert ; la conscience, elle montre juste ses griffes d’acier. Elles ont mangé un sale échec l’jour où elles s’sont pointées d’vant moi. Comme l’Créateur l’avait envoyée, j’ai jugé clean d’pas la laisser bloquer mon chemin. Si elle s’était ramenée avec du chill et l’humilité d’son rang, qu’elle aurait jamais dû lâcher, j’l’aurais écoutée. J’kiffais pas son orgueil. J’ai tendu une main, broyé ses griffes ; elles s’sont réduites en poussière sous c’te pression d’mortier new-school. J’ai tendu l’autre, arraché sa tête. J’ai viré c’te meuf d’ma baraque à coups d’fouet, plus jamais r’vue. J’ai gardé son dôme en trophy d’ma win… Tête en main, rongeant son crâne, j’me suis tenu sur un pied, genre héron, au bord d’un gouffre taillé dans la montagne. On m’a vu descendre dans la vallée, ma peau d’poitrine immobile, chill, genre couvercle d’tombe ! Tête en main, rongeant son crâne, j’ai nagé dans les pires gouffres, frôlé des récifs mortels, plongé plus bas qu’les courants pour mater les scraps d’monstres marins, comme un étranger ; j’me suis barré du rivage jusqu’à l’perdre d’mes yeux balèzes ; les crampes dégueu, avec leur aimant paralysant, rôdaient autour d’mes membres qui fendaient l’flotte avec des moves solides, sans oser s’rapprocher. On m’a vu r’venir sain et sauf sur la plage, ma peau d’poitrine immobile, chill, genre couvercle d’tombe ! Tête en main, rongeant son crâne, j’ai grimpé les marches d’une tour high. J’suis arrivé, jambes crevées, sur la plateforme qui donne l’vertige. J’ai maté la cambrousse, la mer, l’soleil, l’ciel ; repoussant l’granit qui bronchait pas, j’ai défié la mort et l’vengeance divine avec un ricanement ouf, et j’me suis jeté, comme un pavé, dans la gueule d’l’espace. Les keums ont capté l’choc douloureux quand l’sol a smashé la tête d’la conscience, larguée dans ma chute. On m’a vu redescendre, lenteur d’oiseau, porté par un nuage planqué, ramasser l’tête pour l’forcer à mater un triple crime qu’j’allais claquer l’même jour, ma peau d’poitrine immobile, chill, genre couvercle d’tombe ! Tête en main, rongeant son crâne, j’suis allé où les poteaux d’la guillotine s’lèvent. J’ai glissé l’cou gracieux d’trois meufs sous l’cutter. Bourreau des hautes œuvres, j’ai lâché l’cordon avec l’flow d’une vie entière ; l’fer triangulaire, tombant d’biais, a tranché trois têtes qui m’mataient soft. Puis j’ai posé l’mienne sous l’rasoir lourd, l’bourreau a calé son job. Trois fois, l’cutter a glissé dans les rainures avec du jus ; trois fois, ma carcasse, surtout au cou, a tremblé jusqu’aux fondations, comme si t’songe qu’une baraque t’écrase. L’peuple, choqué, m’a laissé passer pour quitter c’te place glauque ; ils m’ont vu ouvrir leur foule ondulante avec mes coudes, bouger, plein d’vie, tête droite, ma peau d’poitrine immobile, chill, genre couvercle d’tombe ! J’disais qu’j’défendrais l’keum c’te fois ; mais j’flippe qu’mon speech soit pas l’vrai, alors j’préfère la boucler. L’humanité kiffera c’te vibe, props assurés, bruv !\

Bar 16

Yo, faut sur mon inspi, faire une pause sec dans c’grind, genre quand tu l’vagin d’une meuf, bruv. C’cool d’checker l’parcours qu’j’ai tracé, pis r’partir, les jambes fresh, d’un bond ouf. Lâcher un flow d’un seul souffle, c’pas d’la tarte ; les ailes s’crament grave à voler haut, sans espoir, sans regrets. Nan… poussons pas plus loin l’crew hagard des pioches et des fouilles dans les mines prêtes à péter d’ce chant impie ! L’croco changera pas un mot d’la gerbe qu’il a crachée d’sous son dôme. Tant pis si une ombre sneaky, boostée par l’vibe d’venger l’humanité qu’j’ai niquée sans raison, s’glisse dans ma piaule, frôlant l’mur comme l’aile d’un goéland, et m’ dans les côtes, moi, l’pilleur d’épaves célestes ! Bah, qu’la terre dissolve ses atomes comme ça ou autrement, c’la même, fam !

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Les Flows de Maldoror (Deuxième Flow)